Je me rappelle bien, Adam ;
tel a été mon legs, une misérable somme de mille écus dans son testament ;
et, comme tu dis, il a chargé mon frère de me bien élever,
et voilà la cause de mes chagrins.
Il entretient mon frère Jacques à l’école, et la renommée parle magnifiquement de ses progrès.
Pour moi, il m’entretient au logis en paysan, ou pour mieux dire,
il me garde ici sans aucun entretien ;
car peut-on appeler entretien pour un gentilhomme de ma naissance,
un traitement qui ne diffère en aucune façon de celui des bœufs à l’étable ?
moi, qui suis son frère, je ne gagne sous sa tutelle que de la croissance :
et pour cela les animaux qui vivent sur les fumiers de la basse-cour lui sont aussi obligés que moi ;
et pour ce néant qu’il me prodigue si libéralement,
sa conduite à mon égard me fait perdre le peu de dons réels que j’ai reçus de la nature.
Il me fait manger avec ses valets ; il m’interdit la place d’un frère,
et il dégrade autant qu’il peut ma distinction naturelle par mon éducation.
C’est là, Adam, ce qui m’afflige. Mais l’âme de mon père,
qui est, je crois, en moi, commence à se révolter contre cette servitude.
Non, je ne l’endurerai pas plus longtemps,
quoique je ne connaisse pas encore d’expédient raisonnable et sûr pour m’y soustraire.
Voilà votre frère, mon maître, qui vient.
Tiens-toi à l’écart, Adam, et tu entendras comme il va me secouer.
Eh bien ! monsieur, que faites-vous ici ?
Rien : on ne m’apprend point à faire quelque chose.
Que gâtez-vous alors, monsieur ?
Vraiment, monsieur, je vous aide à gâter ce que Dieu a fait,
votre pauvre misérable frère, à force d’oisiveté.
Que diable ! monsieur occupez-vous mieux, et en attendant soyez un zéro.
Irai-je garder vos pourceaux et manger des carouges avec eux ?
Savez-vous où vous êtes, monsieur ?
- Oh ! très bien, monsieur. - Savez-vous devant qui vous êtes, monsieur ?
Oui, je le sais mieux que celui devant qui je suis ne sait me connaître.
Je sais que vous êtes mon frère aîné ;
et, selon les droits du sang, vous devriez me connaître sous ce rapport.
J’ai en moi autant de mon père que vous.
Vilain, veux-tu mettre la main sur moi ?
Je ne suis point un vilain : je suis le plus jeune des fils du chevalier Rowland des Bois ;
il était mon père, et il est trois fois vilain celui qui dit qu’un tel père engendra des vilains.
Si tu n’étais pas mon frère, je ne détacherais pas cette main de ta gorge
que l’autre ne t’eût arraché la langue, pour avoir parlé ainsi.
Mes chers maîtres, soyez patients : au nom du souvenir de votre père.
Mon père vous a chargé, par son testament, de me donner une bonne éducation,
et vous m’avez élevé comme un paysan, en cherchant à obscurcir, à étouffer en moi toutes les qualités d’un gentilhomme.
L’âme de mon père grandit en moi, et je ne le souffrirai pas plus longtemps.
Permettez-moi donc les exercices qui conviennent à un gentilhomme,
ou bien donnez-moi le chétif lot que mon père m’a laissé par son testament,
et avec cela j’irai chercher fortune.
Et que voulez-vous faire ? Mendier, sans doute, après que vous aurez tout dépensé ?
Je ne veux plus être chargé de vous : vous aurez une partie de ce que vous demandez.
Va-t’en avec lui,
Va-t’en avec lui, toi, vieux chien.
Vieux chien : c’est donc là ma récompense !
Vous avez bien raison, car j’ai perdu mes dents à votre service.
Dieu soit avec l’âme de mon vieux maître ! Il n’aurait jamais dit un mot pareil.
Je t’en conjure, Rosalinde, ma chère cousine, sois plus gaie.
Chère Célie, je montre bien plus de gaieté que je n’en possède ;
et tu veux que j’en montre encore davantage ?
Si tu ne peux m’apprendre à oublier un père banni,
renonce à vouloir m’apprendre à me souvenir d’une grande joie.
Ah ! je vois bien que tu ne m’aimes pas aussi tendrement que je t’aime ;
car si mon oncle, ton père, au lieu d’être banni, avait au contraire banni ton oncle, le duc mon père,
pourvu que tu restes avec moi, mon amitié pour toi m’aurait appris à prendre ton père pour le mien ;
et tu en ferais autant, si la force de ton amitié égalait celle de la mienne.
Eh bien ! je veux tâcher d’oublier ma situation, pour me réjouir de la tienne.
Tu sais que mon père n’a que moi d’enfants ; il n’y a pas d’apparence qu’il en ait jamais d’autre ;
et certainement à sa mort tu seras son héritière ;
tout ce qu’il a enlevé de force à ton père, je te le rendrai par affection ;
sur mon honneur, je le ferai, et que je devienne un monstre s’il m’arrive d’enfreindre ce serment !
Ainsi, ma charmante Rose, ma chère Rose, sois gaie.
Je le serai désormais, cousine ; je veux imaginer quelque amusement.
Voyons, que penses-tu de l’amour ?
Oh ! ma chère, je t’en prie, fais de l’amour un jeu ;
mais ne va pas aimer sérieusement aucun homme,
et même par amusement, ne va jamais si loin
que tu ne puisses te retirer en honneur et sans rougir.
Eh bien ! à quoi donc nous amuserons-nous ?
Asseyons-nous, et par nos moqueries dérangeons de son rouet cette bonne ménagère, la Fortune,
afin qu’à l’avenir ses dons soient plus également partagés.
Je voudrais que cela fût en notre pouvoir, car ses bienfaits sont souvent bien mal placés,
et la bonne aveugle fait surtout de grandes méprises dans les dons qu’elle distribue aux femmes.
Oh ! cela est bien vrai ; car celles qu’elle fait belles, elle les fait rarement vertueuses,
et celles qu’elle fait vertueuses, elle les fait en général bien laides.
Mais, cousine, tu passes de l’office de la Fortune à celui de la Nature.
La Fortune est la souveraine des dons de ce monde, mais elle ne peut rien sur les traits naturels.
Non, lorsque la Nature a formé une belle créature, la Fortune ne peut-elle pas la faire tomber dans le feu ?
Et, bien que la Nature nous ait donné de l’esprit pour railler la Fortune,
cette même fortune envoie cet imbécile pour interrompre notre entretien.
Eh bien ! homme d’esprit, où allez-vous ?
Maîtresse, il faut que vous veniez trouver votre père.
Vous a-t-on fait le messager ?
Non, sur mon honneur ; mais on m’a ordonné de venir vous chercher.
Où avez-vous appris ce serment, fou ?
D’un certain chevalier, qui jurait sur son honneur que les beignets étaient bons,
et qui jurait encore sur son honneur que la moutarde ne valait rien :
moi, je soutiendrai que les beignets ne valaient rien, et que la moutarde était bonne,
et cependant le chevalier ne faisait pas un faux serment.
Comment prouverez-vous cela, avec toute la masse de votre science ?
Allons, voyons, démuselez votre sagesse.
Avancez-vous toutes deux, caressez-vous le menton,
et jurez par votre barbe que je suis un fripon.
Par notre barbe, si nous en avions, tu es un fripon.
Et moi, je jurerais par ma friponnerie, si j’en avais, que j'en suis un ;
mais si vous jurez par ce qui n’est pas, vous ne faites pas de faux serment ;
aussi le chevalier n’en fit pas davantage, lorsqu’il jura sur son honneur,
car il n’en eut jamais,
ou s’il en avait eu, il l’avait perdu à force de serments, longtemps avant qu’il vît ces beignets
ou cette moutarde.
Dis-moi, je te prie, de qui tu veux parler ?
De cet homme que le vieux Frédéric, votre père, aime tant.
L’amitié de mon père suffit pour l’honorer :
ne parle plus de lui ;
tu seras fouetté un de ces jours pour tes moqueries.
C’est une grande pitié, que les fous ne puissent dire sagement ce que les sages font follement.
Par ma foi, tu dis vrai ;
car, depuis que le peu d’esprit qu’ont les fous a été condamné au silence,
le peu de folie des gens sages se montre extraordinairement.
Bonjour, Monsieur Le Beau ; quelles nouvelles ?
Belle princesse, vous avez perdu un grand plaisir.
- Du plaisir ! de quelle couleur ? - Je vous en dirai le commencement ;
et si cela plaît à Vos Seigneuries, vous pourrez en voir la fin ;
car le plus beau est encore à faire.
Eh bien ! le commencement, qui est mort et enterré.
Arrive un vieillard avec ses trois fils.
Je pourrais trouver ce début-là à un vieux conte.
Trois jeunes gens de belle taille et de bonne mine…
L’aîné des trois a lutté contre Charles, le lutteur du duc :
Charles, en un instant, l’a renversé, et lui a cassé trois côtes ;
de sorte qu’il n’y a guère d’espérance qu’il survive.
Il a traité le second de même, et le troisième aussi.
Ils sont étendus près d'ici ;
le pauvre vieillard, leur père, fait de si tristes lamentations à leur côté,
que tous les spectateurs le plaignent en pleurant.
Hélas !
Mais, monsieur, quel est donc l’amusement ?
Hé ! celui dont je parle.
Voilà donc comme les hommes deviennent plus sages de jour en jour !
C’est la première fois de ma vie que j’ai entendu dire que de voir briser des côtes était un amusement pour les dames.
Et moi aussi, je te le proteste.
Mais y en a-t-il encore d’autres qui brûlent d’envie de voir déranger ainsi l’harmonie de leurs côtes ?
Y en a-t-il un autre qui se passionne pour le jeu de brise-côte ?
Verrons-nous cette lutte, cousine ?
Ils sont prêts à l’engager.
Restons donc, et voyons-la.
Je souhaite le bonjour à Votre Seigneurie.
Mon bon monsieur Charles, quelles nouvelles nouvelles y a-t-il à la nouvelle cour ?
Le vieux duc est banni par son jeune frère le nouveau duc,
et trois ou quatre seigneurs, qui lui sont attachés, se sont exilés volontairement avec lui ;
leurs terres et leurs revenus enrichissent le nouveau duc ;
ce qui fait qu’il consent volontiers qu’ils aillent où bon leur semble.
Savez-vous si Rosalinde, la fille du duc, est bannie avec son père ?
Oh ! non ; car sa cousine, la fille du duc, l’aime à un tel point
(ayant été élevées ensemble depuis le berceau), qu’elle l’aurait suivie dans son exil,
ou serait morte de douleur, si elle n’avait pu la suivre.
Elle est à la cour, où son oncle l’aime autant que sa propre fille.
Où doit vivre le vieux duc ?
On dit qu’il est déjà dans la forêt des Ardennes,
et qu’il a avec lui plusieurs braves seigneurs ;
on assure que beaucoup de jeunes gentilshommes s’empressent tous les jours auprès de lui,
et qu’ils passent les jours sans soucis,
comme on faisait dans l’âge d’or.
Ne devez-vous pas lutter demain devant le nouveau duc ?
Oui vraiment, monsieur.
On m’a donné secrètement à entendre, monsieur, que votre jeune frère,
Orlando, avait envie de venir déguisé s’essayer contre moi.
Je lutte pour ma réputation, monsieur,
et celui qui m’échappera sans avoir quelque membre cassé, il faudra qu’il se batte bien.
Votre frère est jeune et délicat,
et je ne voudrais pas, par considération pour vous, lui faire aucun mal ;
ce que je serai cependant forcé de faire pour mon honneur s’il entre dans l’arène.
Ainsi, ou vous arrivez à le dissuader de son projet,
ou vous consentez de bonne grâce au malheur auquel il se sera exposé ;
il l’aura cherché lui-même, et tout à fait contre mon gré.
Je te dirai, Charles, que c’est le jeune homme le plus entêté de France,
rempli d’ambition, vil provocateur.
Si tu ne lui fais qu’un peu de mal,
il cherchera à t’empoisonner,
il te fera tomber dans quelque piège funeste,
et il ne te quittera point qu’il ne t’ait fait perdre la vie
d'une façon ou d'une autre.
Ainsi, agis à ton gré ; j’aimerais autant que tu lui brises la tête
qu’un doigt.
Il n’y a pas un être au monde, aussi jeune et aussi méchant que lui.
Je suis bien content d’être venu vous trouver :
je lui donnerai son compte.
- Dieu garde Votre Seigneurie ! - Adieu, bon Charles.
J’espère m’en voir bientôt débarrassé ;
car mon âme,
je ne sais cependant pas pourquoi, ne hait rien plus que lui ;
En effet, il a le cœur noble,
il est instruit sans avoir jamais été à l’école,
parlant bien et avec noblesse,
il est aimé de toutes les classes jusqu’à l’adoration ;
et si bien dans le cœur de tout le monde, et surtout de mes propres gens,
qui le connaissent le mieux, que moi j’en suis méprisé.
Mais cela ne durera pas :
le lutteur va y mettre bon ordre.
Avancez :
puisque le jeune homme ne veut pas se laisser dissuader, qu’il soit téméraire à ses risques et périls.
- Est-ce là l’homme ? - Hélas ! il est trop jeune ;
il a cependant l’air de devoir remporter la victoire.
Quoi ! vous voilà, ma fille, et vous aussi ma nièce ?
Vous êtes-vous glissées ici pour voir la lutte ?
Oui, monseigneur, si vous voulez nous le permettre.
Vous n’y prendrez guère de plaisir, je vous assure : il y a tant d'inégalité de forces entre les deux hommes !
Par pitié pour la jeunesse du concurrent , je voudrais le dissuader ; mais il ne veut pas écouter mes instances.
Parlez-lui, mesdames ; voyez si vous pourrez le toucher.
Faites-le venir ici, mon cher monsieur Le Beau.
Oui, appelez-le ; je ne veux pas être présent.
Monsieur le concurrent, les princesses voudraient vous parler.
Je vais leur présenter l’hommage de mon obéissance et de mon respect.
Jeune homme, avez-vous défié Charles le lutteur ?
Non, belle princesse ; il est le premier concurrent :
je ne fais que venir comme les autres, pour essayer avec lui la force de ma jeunesse.
Monsieur, vous êtes trop hardi pour votre âge :
vous avez vu de cruelles preuves de la force de cet homme.
Si vous pouviez vous voir avec vos yeux, ou vous connaître avec votre jugement,
la crainte du malheur où vous vous exposez vous conseillerait de chercher des entreprises moins inégales.
Nous vous prions, pour l’amour de vous, de songer à votre sûreté, et de renoncer à cette tentative.
Rendez-vous, monsieur, votre réputation n’en sera nullement lésée :
nous nous chargeons d’obtenir du duc que la lutte n’aille pas plus loin.
Je vous supplie de ne pas me punir par une opinion désavantageuse :
je m’avoue coupable de refuser quelque chose à d’aussi généreuses dames ;
mais que vos beaux yeux et vos vœux me suivent dans ma tentative.
Si je suis vaincu, la honte n’atteindra qu’un homme qui n’eut jamais aucune gloire :
si je suis tué, il n’y aura de mort que moi, qui en serais bien aise :
je ne ferai aucun tort à mes amis, car je n’en ai point pour me pleurer ;
ma mort ne sera d’aucun préjudice au monde, car je n’y possède rien ;
j’y occupe une place qui pourra être mieux remplie, quand je l’aurai laissée vacante.
Je voudrais mon peu de force soit réunie à la vôtre.
Et la mienne aussi pour augmenter la sienne.
Portez-vous bien ! fasse le ciel que je sois trompée dans mes craintes pour vous !
Allons, où est ce jeune galant si désireux de coucher avec sa mère la terre ?
Le voici tout prêt, monsieur ;
Une seule chute est permise.
O jeune homme, qu’Hercule te seconde !
Je voudrais être invisible, pour saisir ce robuste adversaire par la jambe.
Vous comptez bien vous moquer de moi après ;
vous ne devriez pas vous moquer avant ;
Ô excellent jeune homme !
- Comment te trouves-tu, Charles ? - Il ne saurait parler, monseigneur.
Emportez-le.
Quel est ton nom, jeune homme ?
Orlando, monseigneur ;
le plus jeune des fils du chevalier Rowland des Bois.
Je voudrais que tu sois le fils de tout autre homme :
le monde tenait ton père pour un homme honorable,
mais il fut toujours mon ennemi :
ton exploit m’aurait plu bien davantage,
si tu descendais d’une autre maison.
Mais, porte-toi bien,
tu es un brave jeune homme ;
je voudrais que tu te sois réclamé d’un autre père !
Si j’étais mon père, cousine, en agirais-je ainsi ?
Je suis plus fier d’être le fils du chevalier Rowland,
le plus jeune de ses fils,
et je ne changerais pas ce nom pour devenir
l’héritier adoptif de Frédéric.
Mon père aimait le chevalier Rowland comme sa propre âme,
et tout le monde avait pour lui les sentiments de mon père :
si j’avais su plus tôt que ce jeune homme était son fils,
je l’aurais conjuré en pleurant
plutôt que de le laisser s’exposer ainsi.
Allons, aimable cousine, allons le remercier et l’encourager.
Mon cœur souffre de la dureté
et de la jalousie de mon père.
Monsieur, vous avez bien mérité :
si vous tenez aussi bien vos promesses en amour
que vous venez de surpasser celle-ci,
votre maîtresse sera heureuse.
Monsieur,
portez ceci en souvenir de moi,
d’une jeune fille disgraciée de la fortune,
qui vous donnerait davantage,
si sa main avait des dons à offrir.
Nous retirons-nous, cousine ?
Oui. Adieu, beau gentilhomme.
Ne puis-je donc dire : je vous remercie !
Tout ce qu’il y avait de mieux en moi est renversé,
ce qui reste n’est qu’une quintaine,
un bloc sans vie.
Il nous rappelle : mon orgueil est tombé avec ma fortune.
Je vais lui demander ce qu’il veut.
Avez-vous appelé, monsieur ?
Monsieur, vous avez lutté à merveille,
et vaincu plus que vos ennemis.
Voulez-vous venir, cousine ?
Portez-vous bien.
Quelle passion appesantit donc ma langue ?
Je ne peux lui parler, et cependant elle provoquait l’entretien.
Pauvre Orlando, tu as renversé
un Charles et quelque être plus faible te maîtrise.
Mon bon monsieur,
je vous conseille, en ami, de quitter ces lieux.
Bien qu'ayant mérité de grands éloges, les applaudissements sincères
et l’amitié,
tel est maintenant l'esprit du duc qu’il interprète contre vous tout ce que vous avez fait :
Je vous remercie, monsieur ; mais, dites-moi, je vous prie,
laquelle de ces deux dames qui assistaient à la lutte, est la fille du duc ?
Aucune, si nous les jugeons par les manières :
cependant la plus petite
est vraiment sa fille,
et l’autre est la fille du duc banni,
détenue ici par son oncle l’usurpateur, pour tenir compagnie à sa fille ;
elles s’aiment plus que deux sœurs ne peuvent le faire.
Mais je vous dirai que, depuis peu, ce duc a pris sa charmante nièce en aversion,
sans aucune autre raison que le peuple fait l’éloge de ses vertus,
et la plaint par amour pour son bon père.
Sur ma vie, l’aversion du duc contre cette jeune dame éclatera tout à coup.
Monsieur, portez-vous bien ;
par la suite, dans un monde meilleur que celui-ci,
j'aimerais faire plus étroite connaissance avec vous, et obtenir votre amitié.
Je vous suis très redevable : portez-vous bien.
Il faut donc que je tombe de la fumée dans le feu.
Je quitte un duc tyran pour un frère tyran :
mais, ô divine Rosalinde !…
Quoi, cousine !
quoi, Rosalinde !
Amour, un peu de pitié ! Quoi, pas un mot !
Pas un mot à jeter à un chien.
Non ; tes paroles sont trop précieuses pour être jetées aux roquets,
mais jettes-en ici quelques-unes ; allons, estropie-moi avec de bonnes raisons.
Alors il y aurait deux cousines d’enfermées,
l’une serait estropiée par des raisons
et l’autre folle sans aucune raison.
Mais tout ceci regarde-t-il votre père ?
Non ; c'est en partie pour le père de mon enfant.
Allons, allons, il faut lutter contre tes affections.
Oh ! elles prennent le parti d’un meilleur lutteur que moi !
Que le ciel te protège ! Tu essayeras, avec le temps, en dépit d’une chute.
Mais laissons là toutes ces plaisanteries, et parlons sérieusement :
est-il possible que tu tombes aussi subitement
et aussi éperdument amoureuse du plus jeune des fils du vieux chevalier Rowland ?
Le duc mon père aimait tendrement son père.
S’ensuit-il de là que tu doives aimer tendrement son fils ?
D’après cette logique, je devrais le haïr ; car mon père haïssait son père :
cependant je ne hais point Orlando.
Non, je t’en prie, pour l’amour de moi, ne le hais pas.
Pourquoi le haïrais-je ? N’est-il pas rempli de mérite ?
Permets donc que je l’aime pour cette raison ; et toi, aime-le parce que je l’aime.
Madame,
hâtez-vous, madame, de partir et de vous retirer de notre cour.
Moi, mon oncle ?
Vous, ma nièce ;
et si dans dix jours
vous vous trouvez à moins de vingt milles de notre cour,
vous mourrez.
Je supplie Votre Altesse
permettez que j’emporte avec moi la connaissance de ma faute.
Si je me comprends moi-même,
si mes propres désirs me sont connus,
si je ne rêve pas ou si je ne suis pas folle,
comme je ne crois pas l’être, alors, cher oncle,
jamais je n’offensai Votre Altesse, pas même par une pensée à demi conçue.
Tel est le langage de tous les traîtres ;
si leur justification dépendait de leurs paroles,
ils seraient aussi innocents que la grâce même :
qu’il vous suffise de savoir que je me méfie de vous.
Votre méfiance ne suffit pas pour faire de moi une perfide.
Dites-moi quels sont les indices de ma trahison ?
Tu es fille de ton père, et c’est assez.
Je l’étais aussi lorsque Votre Altesse s’est emparée de son duché ;
je l’étais, lorsque Votre Altesse l’a banni.
La trahison ne s'hérite pas, monseigneur ;
ou si elle passait de nos parents à nous,
qu’en résulterait-il encore contre moi ? Mon père ne fut jamais un traître :
ainsi, mon bon seigneur,
ne me faites pas l’injustice de croire que ma pauvreté soit de la perfidie.
Cher souverain, daignez m’entendre.
Oui, Célie, c’est pour l’amour de vous que nous l’avons retenue ici ;
sinon, elle errerait avec son père.
Je ne vous priai pas alors de la retenir ici ;
vous suivîtes votre bon plaisir et votre propre remords :
si elle est une traîtresse,
alors j’en suis une aussi,
nous avons toujours dormi ensemble,
nous nous sommes levées au même instant, nous avons étudié, joué, mangé ensemble,
et partout où nous sommes allées, comme les cygnes de Junon,
nous formions un couple inséparable.
Elle est trop rusée pour toi ;
sa douceur, son silence même, et sa patience,
parlent au peuple qui la plaint.
Tu es une folle, elle te vole ton nom ;
tu auras plus d’éclat, et tes vertus brilleront davantage
lorsqu’elle sera partie ; n’ouvre plus la bouche ;
ferme et irrévocable est la sentence
que j’ai prononcée contre elle ;
elle est bannie.
Monseigneur, prononcez donc aussi, cette sentence contre moi ;
je ne saurais vivre séparée d’elle.
Vous êtes une folle. Vous, ma nièce,
faites vos préparatifs ;
si vous passez le temps fixé, je vous jure, sur mon honneur
et sur ma parole solennelle,
que vous mourrez.
Ô ma pauvre Rosalinde, où iras-tu ?
Veux-tu que nous changions de pères ? Je te donnerai le mien.
Je t’en conjure, ne sois pas plus affligée que je ne le suis.
J’ai bien plus sujet de l’être.
Tu n’en as pas davantage, cousine ;
ne sais-tu pas que le duc m’a bannie, moi, sa fille ?
C’est ce qu’il n’a point fait.
Non, dis-tu ?
Rosalinde n’éprouve donc pas cet amour qui me dit que toi et moi sommes une ?
On nous séparerait ? Nous nous quitterions, douce amie ?
Non, que mon père cherche une autre héritière.
Allons, cherchons ensemble le moyen de nous enfuir ;
où aller et quoi emporter ;
ne prétends pas te charger seule du fardeau,
ni supporter seule tes chagrins, et me laisser à l’écart :
car je te jure, par ce ciel pâli de notre douleur,
tu peux dire tout ce que tu veux, je partirai avec toi.
Mais où irons-nous ?
Chercher mon oncle, dans la forêt des Ardennes.
Hélas ! quel danger ne courrons-nous pas,
de jeunes filles comme nous, en voyageant si loin ?
La beauté tente les voleurs, encore plus que l’or.
Je m’habillerai avec des vêtements pauvres et grossiers,
et je me teindrai le visage avec une espèce de terre d’ombre ;
fais-en autant, nous passerons sans inciter personne à nous attaquer.
Ne vaudrait-il pas mieux, étant plus grande qu’ordinaire,
que je m’habille en homme,
avec un épieu à la main ;
que reste cachée dans mon cœur toute la peur de femme qu'on voudra.
Comment t’appellerai-je, lorsque tu seras un homme ?
Je ne veux pas moins que le nom du page de Jupiter,
ainsi, appelle-moi Ganymède,
et toi, quel nom veux-tu porter ?
Un nom en rapport avec ma situation :
plus de Célie ; je suis Aliéna.
Mais, cousine, si nous essayions de voler
le fou de la cour de ton père ?
ne servirait-il pas à nous distraire dans le voyage ?
Il me suivra au bout du monde.
Laisse-moi le soin de le gagner :
allons rassembler nos bijoux et nos richesses ;
cherchons le moment le plus propice
pour nous soustraire aux poursuites que l’on fera après ma fuite :
allons, marchons avec joie vers la liberté, et non vers le bannissement !
Eh bien ! mes compagnons, mes frères d’exil,
l’habitude n’a-t-elle pas rendu cette vie plus douce pour nous que celle que l’on passe dans la pompe des grandeurs ?
Ces bois ne sont-ils pas plus exempts de dangers qu’une cour envieuse ?
Ici, nous ne souffrons que la peine imposée à Adam,
les différences des saisons,
la dent glacée et les brutales insultes du vent d’hiver,
et quand il mord et souffle sur mon corps,
jusqu’à ce que je sois transi de froid, je souris et je dis :
« Ce n’est pas ici un flatteur :
ce sont là des conseillers qui me font sentir ce que je suis. »
On peut retirer de doux fruits de l’adversité ;
telle le crapaud horrible et venimeux,
elle porte cependant dans sa tête un précieux joyau.
Notre vie actuelle, séparée de tout commerce avec le monde,
trouve des voix dans les arbres,
des livres dans les ruisseaux qui coulent,
des sermons dans les pierres,
et du bien en toute chose.
Je ne voudrais pas changer cette vie :
Votre Grâce est heureuse
de pouvoir échanger les rigueurs opiniâtres de la fortune
en une existence aussi tranquille et aussi douce.
Allons, irons-nous tuer quelque venaison ?
Cependant cela me peine que ces pauvres créatures tachetées
bourgeoises par naissance de cette cité déserte,
voient dans leurs propres domaines, de ces pointes fourchues,
leurs flancs arrondis percés.
Cela chagrine aussi, monseigneur, le mélancolique Jacques ;
il jure que vous êtes en cela un plus grand usurpateur
que votre frère ne l’a été en vous bannissant.
Aujourd’hui,
je me tenais derrière lui, alors qu'il était couché au bord du ruisseau
qui murmure le long de ce bois ;
au même endroit un pauvre cerf éperdu
que le trait d’un chasseur avait blessé ;
est venu languir.
Puis de grosses larmes ont roulé l’une après l’autre,
piteusement, sur son nez innocent.
Mais qu’a dit Jacques ?
N’a-t-il point moralisé sur ce spectacle ?
Oh ! oui, de mille façons ;
« Pauvre cerf, disait-il,
ton malheur te sépare de la foule de tes compagnons. »
Dans le moment, un troupeau sans souci et qui s’était rassasié dans la prairie,
bondit autour de lui
et ne s’arrête point pour le saluer :
« Oui, disait Jacques,
poursuivez, gras et riches citoyens ;
c’est la mode :
pourquoi vos regards s’arrêteraient-ils sur ce pauvre malheureux, ruiné et sans ressource ? »
Ainsi par les plus violentes invectives,
il attaquait la campagne,
la ville, la cour, et même la vie que nous menons ici,
jurant que nous étions de vrais usurpateurs, des tyrans
et pis encore, d’effrayer les animaux et de les tuer
dans le lieu même qui leur avait été assigné pour patrie et pour demeure.
Et l’avez-vous laissé dans cette méditation ?
Oui, monseigneur, en pleurs
et dissertant sur le cerf qui sanglotait.
Montrez-moi l’endroit ;
j’aime à être aux prises avec lui, lorsqu’il est dans ces accès d’humeur ;
car alors il est plein d’idées.
Je vais vous conduire droit à lui.
Est-il possible que personne ne les ait vues ?
Cela ne se peut :
quelques traîtres de ma cour sont d’intelligence avec elles.
Je n'ai pas entendu qu'on l’ait aperçue.
Ses dames de chambre, l’ont vue le soir au lit,
et au petit matin, elles ont trouvé le lit
vide de son trésor, leur maîtresse.
Monseigneur, ce bouffon galeux,
dont Votre Altesse s’amusait si souvent
a également disparu.
Hespérie, la demoiselle d’honneur de la princesse, avoue
qu’elle a entendu secrètement votre fille et sa cousine
vantant beaucoup les bonnes qualités et les grâces du lutteur
qui a vaincu dernièrement le robuste Charles,
et elle croit que où qu’elles soient allées,
ce jeune homme est sûrement avec elles.
Envoyez chez son frère ;
ramenez ici ce galant ; s’il n’y est pas,
amenez-moi son frère,
je le lui ferai bien trouver ;
et continuez les recherches et les perquisitions,
jusqu’à ce que vous m’ayez ramené ces folles échappées.
Qui est là ?
Ô mon doux maître !
ô vous, image vivante du vieux chevalier Rowland !
Votre gloire vous a vite devancé dans cette maison.
Ne savez-vous pas, mon maître,
qu’il est des hommes dont les qualités deviennent autant d’ennemis pour eux ?
Oh ! quel est ce monde,
où ce qui est louable empoisonne celui qui le possède !
Quoi donc ? de quoi s’agit-il ?
Ô malheureux jeune homme, ne franchissez pas ce seuil ;
l’ennemi de tout votre mérite habite sous ce toit :
votre frère… non, pas votre frère,
mais… le fils… non… pas le fils… je ne veux pas l’appeler fils…
de celui que j’allais appeler son père,
a appris votre gloire,
et cette nuit même il va brûler le logement où vous avez coutume de coucher,
et vous dedans.
Cette maison n’est qu’une boucherie ;
abhorrez-la, redoutez-la, n’y entrez pas.
Mais, Adam, où veux-tu que j’aille ?
N’importe où, sauf ici.
Quoi ! voudrais-tu que j’aille mendier mon pain ;
ou qu’armé d’une épée lâche et meurtrière
je gagne ma vie comme un brigand de grand chemin ?
J’aime mieux me livrer à la haine
d’un sang dégénéré, d’un frère sanguinaire.
Non, ne le faites pas :
j’ai cinq cents couronnes,
qui sont les pauvres gages que j’ai épargnés sous votre père ;
je les ai amassés pour me servir de nourrice
lorsque mes membres vieillis et perclus me refuseraient le service,
et que ma vieillesse méprisée serait jetée dans un coin ;
prenez cela ; prenez-moi pour domestique :
quoique je paraisse vieux, je suis encore nerveux et robuste.
Laissez-moi vous suivre ;
je vous rendrai les services d’un homme plus jeune,
dans toutes vos affaires et dans tous vos besoins.
Ô bon vieillard !
que tu es une image fidèle de ces serviteurs constants de l’ancien temps,
qui servaient par devoir, et non pour le salaire !
Tu n’es pas à la mode de ce temps-ci
où personne ne travaille que pour son avancement.
Mais, pauvre vieillard, tu veux tailler un arbre pourri
qui ne saurait même produire une seule fleur,
pour te payer de tes peines et de ta culture ;
mais fais ce que tu voudras ; nous irons ensemble ;
et avant d'avoir dépensé les gages de ta jeunesse,
nous trouverons quelque modeste situation satisfaisante.
Allez, mon maître,
je vous suivrai jusqu’au dernier soupir
avec fidélité et loyauté.
Depuis mes dix-sept ans
jusqu’à près de quatre-vingts,
j’ai vécu ici,
mais de ce moment, je n’y reste plus.
Bien des gens cherchent fortune à dix-sept ans,
mais à quatre-vingts il est trop tard.
Ô Jupiter ! que mon cœur est las !
Je m’embarrasserais fort peu de mon cœur, si mes jambes n’étaient pas lasses.
J’aurais bonne envie de déshonorer mon habit d’homme
et de pleurer comme une femme ;
mais il faut que je soutienne le vaisseau le plus faible ;
c’est au pourpoint et au haut-de-chausses à montrer l’exemple du courage au jupon ;
ainsi courage donc, chère Aliéna.
Je t’en prie, supporte-moi ; je ne saurais aller plus loin.
Pour moi j’aimerais mieux vous supporter que de vous porter ;
Enfin, voilà donc la forêt des Ardennes.
Oui, me voilà dans l’Ardenne,
je n’en suis que plus sot ; quand j’étais chez moi, j’étais bien mieux ;
mais il faut que les voyageurs soient contents de tout.
Voyez, un jeune homme et un vieillard en conversation sérieuse !
C’est là le moyen de vous faire toujours mépriser d’elle.
Ô Corin ! si tu savais combien je l’aime !
Je le devine en partie ; car j’ai aimé jadis.
Non, Corin, vieux comme tu l’es, tu ne saurais le deviner,
quand même dans ta jeunesse tu aurais été le plus fidèle amant
qui ait soupiré la nuit sur son oreiller.
Mais si jamais ton amour fut égal au mien,
et je suis sûr qu’aucun homme n’aima jamais comme moi,
à combien d’actions ridicules
ta passion t’a-t-elle entraîné ?
À plus de mille, que j’ai oubliées.
Oh ! tu n’as donc jamais aimé aussi tendrement que moi :
si tu ne te rappelles pas jusqu’à la plus petite folie
que l’amour t’a fait faire,
tu n’as pas aimé :
si tu ne t’es pas assis comme je le suis,
fatigant celui qui t’écoutait des louanges de ta maîtresse,
tu n’as pas aimé :
si tu n’as pas rompu avec la compagnie,
comme ma passion me fait quitter la tienne en ce moment,
tu n’as pas aimé.
Ô Phébé ! Phébé ! Phébé !
Hélas ! pauvre berger ! en te voyant sonder ta blessure,
un sort cruel m’a fait sentir la mienne.
Et moi la mienne :
je me souviens, lorsque j’étais amoureux, je brisai mon épée contre une pierre
en lui disant : « Voilà pour tes visites nocturnes à Jeanne Smile »
et je me rappelle que je baisais son battoir
et les mamelles des vaches que ses jolies mains gercées venaient de traire ;
et je me souviens encore qu’au lieu d’elle, je courtisais une tige de pois,
auquel je pris deux cosses pour les lui rendre en lui disant, en larmes :
« Portez ceci pour l’amour de moi. »
Nous autres vrais amants, nous sommes sujets à d’étranges caprices ;
mais comme tout est mortel dans la nature, toute nature est mortellement folle en amour.
Tu parles plus sagement que tu ne t’en doutes.
Vraiment, je ne me douterai de mon esprit que lorsque je me le serai cassé contre tibias.
Ô Jupiter ! Jupiter ! la passion de ce berger ressemble bien à la mienne.
Et à la mienne aussi :
mais c'est un peu ancien pour moi.
Je vous en prie, que l’un de vous demande à cet homme-là
s’il voudrait nous donner quelque nourriture pour de l’or.
Je suis d’une faiblesse à mourir.
Hé, vous, le bouffon !
Tais-toi, sot ; il n’est pas ton parent.
- Qui appelle ? - Vos supérieurs, monsieur.
- Sinon, elles seraient bien misérables. - Paix ! te dis-je ;
bonsoir, mon bon ami !
Bonsoir, gentil monsieur, ainsi qu’à vous tous.
Je t’en prie, berger, si, par amitié ou pour de l’or,
l’on peut obtenir quelques aliments dans ce désert,
conduis-nous dans un endroit où nous puissions nous reposer et manger ;
voilà une jeune fille que le voyage a accablée
et qui défaille de manque.
Mon beau monsieur, je la plains et je souhaiterais,
bien plus pour elle que pour moi,
que la fortune m’eût permis de la soulager ;
mais je suis un berger, aux gages d’un autre homme,
et je ne tonds pas pour moi les moutons que je fais paître :
mon maître est d’un naturel avare,
et s’embarrasse fort peu de s’ouvrir le chemin du ciel
par des actes d’hospitalité.
Par ailleurs, sa cabane,
ses troupeaux et ses pâturages sont en vente,
et dans notre bergerie son absence
fait qu’il n’y a plus rien que vous puissiez manger :
mais venez voir ce qu’il y a ;
et si ma voix y peut quelque chose, vous serez certainement bien reçus.
Quel est celui qui doit acheter son troupeau et ses pâturages ?
Ce jeune homme que vous avez vu ici à l'instant,
et qui se soucie peu d’acheter quoi que ce soit.
Je te prie, en toute honnêteté,
d’acheter la cabane, les pâturages et le troupeau,
et nous paierons pour cela.
Et nous augmenterions tes gages.
J’aime ces lieux, et j’y passerais volontiers ma vie.
Le tout est certainement à vendre :
venez avec moi : si vous aimez, sur ce qu’on vous en dira,
le terrain, le revenu et ce genre de vie,
je serai votre fidèle berger
et j’achèterai aussitôt le tout avec votre or.
Toi qui chéris les verts ombrages,
Viens avec moi respirer en ces lieux ;
Viens avec moi mêler tes chants joyeux
Aux doux concerts qui charment ces bocages.
Viens ici, viens ici, viens ici;
On ne trouve ici D’autre ennemi
Que l’hiver seul, la pluie et les orages.
La pluie et les orages.
Continuez, continuez, je vous prie, continuez.
Cela vous rendrait mélancolique, monsieur Jacques.
C’est ce que je veux.
Continuez, je vous en prie ; continuez ;
je puis sucer la mélancolie d’une chanson,
comme une belette suce les œufs.
Encore, je vous en prie, encore.
Ma voix est rude ; je sais que je ne saurais vous plaire.
Je ne vous prie point de me plaire ;
je vous prie de chanter :
allons, une autre stance.
Ne les appelez-vous pas stances ?
Comme vous voudrez, monsieur Jacques.
Je m’embarrasse peu de savoir leur nom ; elles ne me doivent rien.
Voulez-vous chanter ?
Plutôt à votre prière que pour mon plaisir.
Bien ! si jamais je remercie un homme, je vous remercierai.
Mais ce qu’on appelle compliment, ressemble à la rencontre de deux magots.
Allons, chantez. Et vous qui ne voulez pas chanter, taisez-vous.
Eh bien ! je vais finir ma chanson.
Le duc vous a cherché toute la journée.
Et moi, je l’ai évité toute la journée :
il aime trop la dispute pour moi :
je pense à autant de choses que lui,
mais je rends grâce au ciel et je ne m’en glorifie pas.
Allons, gazouillez, allons.
Toi qui fuis l’éclat de la cour,
Des champs féconds préférant la parure,
Heureux des mets que t’offre la nature,
Viens habiter avec moi ce séjour.
Viens ici, viens ici, viens ici;
On ne trouve ici D’autre ennemi
Que l’hiver seul, la pluie et les orages. La pluie…
Je vais vous donner sur cet air quelques vers que j’ai faits hier
en dépit de mon génie.
- Et je les chanterai. - Les voici.
S’il arrive par hasard
Qu’un homme soit changé en âne ;
Quittant son bien et son aisance
Pour suivre une volonté obstinée,
Duc dàme, duc dàme, duc dàme,
Il trouvera ici
D’aussi grands fous que lui
S’il veut venir ici,
Venir ici.
Que signifie ce duc dame ?
C'est du grec, une invocation grecque,
pour rassembler les sots en cercle.
Je vais dormir si je puis ;
si je ne puis, je déclamerai contre tous les premiers-nés d’Égypte.
Et moi, je vais chercher le duc :
Messieurs, pendant ce temps, servez ; le duc veut dîner sous cet arbre.
Mon cher maître, je ne saurais aller plus loin :
eh ! je me meurs de faim !
Je vais me coucher ici et
y prendre la mesure de ma tombe.
Adieu, mon bon maître.
Quoi, Adam ! comment ! tu n’as pas plus de cœur que cela ?
Vis encore un peu, console-toi un peu, stimule-toi un peu.
S’il existe quelque bête sauvage dans cette affreuse forêt,
ou je lui servirai de nourriture, ou je te l’apporterai comme nourriture :
ton imagination te fait voir la mort plus proche qu’elle ne l’est.
Pour l’amour de moi, prends courage ;
tiens un instant la mort à bout de bras :
je reviens dans un moment ;
et si je ne t’apporte pas quelque chose à manger,
je te permettrai de mourir :
mais si tu meurs avant mon retour, je dirai que tu t’es moqué de mes peines.
Je vais vite revenir te joindre.
Mais tu es là couché à l’air glacé.
Viens, je vais te porter sous quelque abri,
et tu ne mourras pas faute d’un dîner
s’il y a quelque chose de vivant dans ce désert.
Je pense qu’il est métamorphosé en bête ;
car je ne puis le trouver nulle part, sous forme d’homme.
Monseigneur, il est parti à l'instant ,
il était fort gai, à écouter une chanson.
Si lui, tout dissonant devient jamais musicien,
nous aurons bientôt une grande discorde dans les sphères ;
allez le chercher ; dites-lui que je voudrais lui parler.
Il m’en évite la peine, en venant lui-même.
Mais comment, monsieur, quelle vie menez-vous donc
qu’il faille que vos pauvres amis vous fassent la cour ?
Mais quoi vous avez l’air gai.
Un fou ! un fou ! … J’ai rencontré un fou dans la forêt,
Aussi vrai que je vis de nourriture, j’ai rencontré un fou
qui, couché par terre, se chauffait au soleil.
Bonjour, fou, lui ai-je dit. Non, monsieur, m’a-t-il répondu,
ne m’appelez pas fou, jusqu’à ce que le ciel m’ait envoyé la Fortune.
Ensuite
il a tiré un cadran de sa poche,
et après l’avoir regardé d’un œil terne,
il a dit sagement :
« Il est dix heures ;
c’est ainsi, a-t-il continué, que va le monde :
il n’y a qu’une heure qu’il n’en était que neuf,
et dans une heure il en sera onze ;
et ainsi d’heure en heure nous mûrissons, mûrissons,
puis d’heure en heure nous pourrissons, pourrissons,
et là finit l'histoire. »
Quand j’ai entendu ce fou bigarré moraliser ainsi sur le temps,
mes poumons se sont mis à chanter comme chantecler,
de voir des fous si profonds ;
et j’ai ri sans relâche, pendant une heure entière à son cadran.
Ô noble fou !
- Quel est donc ce fou ? - Oh ! le digne fou !
un fou qui a été un courtisan ;
et il dit que, si les dames sont jeunes et belles,
elles ont le don de le savoir :
dans sa cervelle, qui est aussi sèche
que le biscuit qui reste après un voyage,
il y a d’étranges cases farcies d’observations
qu’il débite par parcelles.
Oh ! si je pouvais être un fou !
J’aspire à porter un habit bigarré.
Tu en auras un.
C'est ma seule requête,
pourvu que vous arrachiez de votre cerveau la folle idée
qui y est enracinée, que je suis sage.
En outre, je veux avoir une liberté
aussi étendue que le vent,
et je veux souffler sur qui il me plaira,
car les fous ont ce privilège ;
Revêtez-moi de mon habit bigarré,
donnez-moi la liberté de dire ce que je pense,
et je purgerai à fond
le corps impur de ce monde infecté,
si l’on veut prendre patiemment ma médecine.
Fi ! fi donc ! je puis dire ce que tu voudrais faire.
Et pour un jeton, que voudrais-je faire, si ce n’est du bien ?
En gourmandant le péché, un péché des plus dangereux ;
car toi-même tu as été un libertin
aussi sensuel que l’aiguillon même de la brutalité,
et tous les ulcères et tous les maux
que tu as gagnés par ta licence au pied léger
tu voudrais les dégorger sur le monde entier
Quoi,
quel est celui qui, en censurant l’orgueil,
peut être accusé d’en taxer quelqu’un en particulier ?
Ce vice ne coule-t-il pas gros comme les flots de la mer,
jusqu’à ce que les vrais moyens le refoulent ?
Quelle femme de la cité cité-je
quand je dis qu'une d'elles porte
la fortune des princes sur ses indignes épaules ?
Qui peut se présenter et dire que je parle d’elle,
en disant "telle est est,
telle est sa voisine" ?
Arrêtez et cessez de manger.
Quoi ! je n’ai pas encore commencé.
Et tu ne commenceras pas avant que la nécessité soit servie.
De quelle espèce est donc ce coq-là ?
Est-ce la détresse, jeune homme, qui te rend si audacieux,
ou est-ce par un grossier mépris des bonnes manières
que tu te montres si dépourvu de civilité ?
Touché du premier coup.
Le poignant aiguillon d’un extrême besoin
m’a enlevé les douces apparences de la civilité :
j’ai cependant été élevé dans l’intérieur du pays,
et j’ai reçu quelque éducation :
mais laissez cela, vous dis-je :
il meurt celui de vous qui touchera à ce fruit
avant que moi et mes besoins soyons satisfaits.
Vous ne recevrez pas de réponse, il faut donc que je meure.
Que prétendez-vous ?
Votre douceur aura plus de force
que votre force pour nous amener à la douceur.
Je vais mourir faute de nourriture : laisse-m’en prendre.
Asseyez-vous et mangez, et soyez le bienvenu à notre table.
Vous me parlez si doucement ?
En ce cas, pardonnez-moi, je vous prie ;
j’ai cru qu’ici tout était sauvage ;
voilà ce qui m’a fait prendre la rude apparence du commandement.
Mais qui que vous soyez, qui dans ce désert
inaccessible, à l’ombre de ce feuillage mélancolique,
perdez et négligez
les heures glissantes du temps,
si jamais vous vîtes des jours plus heureux,
si jamais le son des cloches vous appela à l’église ;
si jamais vous vous assîtes à la table d’un homme vertueux ;
si jamais de vos paupières glissa une larme,
si vous savez ce qu’est plaindre et être plaint,
que la douceur soit ma seule violence.
Dans cet espoir, je rougis et cache mon épée.
Il est vrai que nous avons vu des jours plus heureux ;
le son des cloches sacrées nous a appelés à l’église ;
nous nous sommes assis à la table d’hommes vertueux ;
nous avons essuyé nos yeux des larmes que faisait couler une sainte pitié :
ainsi asseyez-vous paisiblement,
et disposez à votre gré
de ce que nous pouvons offrir à vos besoins.
Alors attendez encore un moment pour manger,
tandis que, comme la biche, je vais chercher mon faon pour le nourrir.
Il y a un pauvre vieillard
qui a traîné après moi ses pas inégaux :
conduit par l’amitié pure,
tant qu'il sera accablé
de deux maux cruels, l’âge et la faim,
je ne toucherai à rien.
Allez le chercher ;
nous ne prendrons rien avant votre retour.
Je vous remercie ; le ciel vous bénisse pour vos généreux secours.
Tu vois que nous ne sommes pas seuls malheureux ;
ce vaste théâtre de l’univers
offre de plus tristes spectacles que cette scène
où nous jouons notre rôle.
Le monde entier est un théâtre,
et les hommes et les femmes ne sont que des acteurs ;
ils ont leurs sorties et leurs entrées.
Un homme, dans le cours de sa vie, joue différents rôles ;
et les actes de la pièce sont les sept âges.
Dans le premier, c’est l’enfant, vagissant,
bavant dans les bras de sa nourrice.
Ensuite l’écolier, toujours en pleurs,
avec son petit sac et son frais visage du matin,
rampe, comme le limaçon, à contrecœur jusqu’à l’école.
Puis vient l’amoureux,
qui soupire comme une fournaise et chante une ballade plaintive qu’il a adressée au sourcil de sa maîtresse.
Puis le soldat,
prodigue de serments étranges et barbu comme le léopard,
jaloux sur le point d’honneur, emporté, toujours prêt à se quereller,
cherchant la bulle de la renommée
jusque dans la bouche du canon.
Après lui, c’est le juge
au ventre arrondi,
garni d’un bon chapon, l’œil sévère, la barbe taillée d’une forme grave ;
il abonde en vieilles sentences et en exemples modernes ;
et c’est ainsi qu’il joue son rôle.
Le sixième âge offre un maigre Pantalon en pantoufles,
avec des lunettes sur le nez et une poche de côté :
les bas bien conservés de sa jeunesse se trouvent maintenant beaucoup trop vastes
pour sa jambe ratatinée ;
sa voix, jadis forte et mâle,
revient au fausset de l’enfance,
et ne fait plus que siffler d’un ton aigre et grêle.
Enfin le dernier acte qui termine cette
histoire pleine d’étranges événements,
est la seconde enfance, état d’oubli profond,
sans dents, sans yeux, sans goût,
sans rien.
Soyez le bienvenu !
Déposez votre vénérable fardeau, et qu’il mange.
Je vous remercie surtout pour lui.
Vous faites bien ;
je puis à peine parler pour vous remercier moi-même.
Bienvenue, mettez-vous à l’aise : je ne vous dérangerai plus
en vous questionnant sur vos aventures.
Faites-nous un peu de musique, et chantez, cher cousin.
Souffle, souffle vent d’hiver ;
Tu n’es pas si cruel
Que l’ingratitude de l’homme.
Ta dent n’est pas si pénétrante,
Car tu es invisible
Quoique ton souffle soit rude.
Hé ! ho ! chante ; hé ! ho ! dans le houx vert ;
La plupart des amis sont des hypocrites et la plupart des amants des fous :
Allons ho ! hé ! le houx !
Cette vie est joviale.
Gèle, gèle, ciel rigoureux,
Ta morsure est moins cruelle
Que celle d’un bienfait oublié.
Quoique tu enchaînes les eaux,
Ton aiguillon n’est pas si acéré
Que celui de l’oubli d’un ami.
Hé ! ho ! chante ; hé ! ho ! dans le houx vert ;
La plupart des amis sont des hypocrites et la plupart des amants des fous :
Allons ho ! hé ! le houx !
Cette vie est bien gaie.
Si vous êtes le fils du bon chevalier Rowland,
ainsi que vous l’avez assuré tout bas,
et ainsi que tout me l’annonce,
car il respire dans tous vos traits, et votre visage est son portrait vivant,
soyez vraiment le bienvenu ici ;
je suis le duc qui aimait votre père.
Bon vieillard, tu es le bienvenu comme ton maître.
Soutenez-le par le bras, conduisez-le à ma grotte.
Donnez-moi votre main,
et faites-moi connaître toutes vos aventures.
Il n'a pas été vu depuis ?
Monsieur, monsieur, cela ne se peut ;
et si la clémence ne dominait pas en moi,
je n’irais pas chercher un
objet absent pour ma vengeance,
toi présent.
Mais songes-y :
trouve ton frère, où qu’il soit ;
cherche-le aux flambeaux ;
ramène-le mort ou vif d'ici un an,
ou renonce à vivre sur notre territoire.
Tes terres,
et tout ce qui est tien méritant d'être saisi,
nous les saisissons,
jusqu’à ce que tu puisses te laver, par la bouche de ton frère,
des soupçons que nous avons contre toi.
Oh ! si Votre Altesse pouvait lire dans mon cœur !
Jamais de ma vie je n’aimai mon frère.
Tu n’en es qu’un plus grand scélérat.
Allons, qu’on le mette à la porte,
et que mes officiers chargés de ces affaires
procèdent à l'inventaire de sa maison et de ses terres :
qu’on le fasse sans délai, et qu’il tourne les talons.
Restez là suspendus, mes vers,
pour attester mon amour,
et toi, reine de la nuit à la triple couronne,
abaisse tes chastes regards, du haut de ta pâle sphère,
sur le nom de ta belle chasseresse
qui règne sur ma vie.
Ô Rosalinde ! ces arbres seront mes livres,
et sur leur écorce, je veux graver mes pensées,
que chaque œil qui jettera ses regards sur cette forêt,
voie partout les témoignages de ta vertu.
Cours, Orlando, grave sur chaque arbre :
La belle, la chaste,
l’inexprimable Rosalinde !
Et comment trouvez-vous cette vie de berger, monsieur Touchstone ?
Franchement, berger, en elle-même, c’est une bonne vie ;
mais comme une vie de berger, c’est une pauvre vie.
En ce qu’elle est solitaire, je l’aime beaucoup ;
mais en ce qu’elle est retirée, c’est une misérable vie :
ensuite, en ce qu'on la passe dans les champs, elle me plaît assez ;
mais en ce qu’on ne la passe pas à la cour, elle est ennuyeuse.
Comme vie frugale, voyez-vous, elle convient bien à mon humeur ;
mais en ce qu’il n’y a pas plus d’abondance, elle contrarie beaucoup mes humeurs ;
y a-t-il en toi un peu de philosophie, berger ?
Seulement que plus on est malade
moins on est à son aise ;
et que celui qui manque d'argent,
de moyens et de contentement, manque de trois bons amis ;
que le propre de la pluie est de mouiller,
et du feu de brûler ;
que les bons pâturages engraissent les moutons ;
et qu’une des grandes causes de la nuit, c’est l’absence du soleil ;
Voilà un philosophe naturel.
- As-tu jamais vécu à la cour, berger ? - Non, assurément.
- Alors, tu es damné. - Non pas, j’espère.
Tu seras sûrement damné, comme un œuf cuit
à moitié.
Pour n’avoir pas été à la cour ? Votre raison ?
Eh bien ! si tu n’as jamais été à la cour, tu n’as jamais vu les bonnes manières ;
si tu n’as jamais vu les bonnes manières, alors tes manières sont nécessairement mauvaises ;
et ce qui est mauvais est péché, et le péché mène à la damnation :
tu es dans une situation dangereuse, berger.
Pas du tout, Touchstone :
les belles manières de la cour
sont aussi ridicules à la campagne
que les usages de la campagne sont risibles à la cour.
D'après vous on ne se salue pas à la cour, mais qu’on se baise les mains.
Cette courtoisie ne serait pas propre, si les courtisans étaient des bergers.
Une preuve ; vite, allons, une preuve.
Eh bien ! nous touchons nos brebis à tout instant,
et leur toison, vous le savez, est grasse.
Eh bien ! les mains de nos courtisans ne suent-elles pas ?
et la graisse de mouton n’est-elle pas aussi saine que la sueur de l’homme ?
Mauvaise raison, mauvaise raison : une meilleure, allons.
En outre nos mains sont rudes.
Eh bien ! vos lèvres ne les sentiront que plus tôt.
Encore une mauvaise raison : allons, une autre plus solide.
Et elles sont souvent goudronnées avec les soins de nos brebis ;
et voudriez-vous que nous baisions du goudron ?
Les mains des courtisans sont parfumées de civette.
Pauvre esprit ;
tu n’es qu’une chair à vers, comparée à un bon morceau de viande.
Allons, apprends du sage, et réfléchis ;
la civette est d’une plus basse extraction que le goudron :
la civette n’est que l’impure excrétion d’un chat.
Trouve une meilleure preuve, berger.
Vous avez l’esprit trop raffiné pour moi : je veux me reposer.
Tu veux te reposer, étant damné ?
Dieu veuille t’éclairer, homme borné,
Dieu veuille te faire une incision ! Tu es bien novice.
Monsieur, je ne suis qu’un simple journalier ;
je gagne ce que je mange,
j’achète ce que je porte ; je ne dois de haine à personne,
je n’envie le bonheur de personne ; je suis bien aise de la bonne fortune des autres,
patient dans ma peine,
et mon plus grand orgueil
est de voir mes brebis paître, et mes agneaux téter.
Voilà encore un autre péché :
en élevant ensemble les brebis et les béliers,
en vous offrant à gagner votre vie par l’accouplement du bétail,
entremetteur du bélier à la cloche au cou,
et en prostituant la brebis d’un an
à un vieux débauché de bélier aux cornes crochues, pas du tout assorti.
Si tu n’es pas damné pour cela, le diable lui-même ne veut pas de bergers ;
autrement, je ne vois pas comment tu pourrais échapper.
Voilà le jeune monsieur Ganymède, le frère de ma nouvelle maîtresse.
Depuis l’Orient jusqu’aux Indes Occidentales,
Nul joyau n’égale Rosalinde,
Tous les vents portent sur leur ailes
Dans tout l’univers le mérite de Rosalinde.
Les portraits les plus parfaits
Sont noirs à côté de Rosalinde :
Ne pensons à d’autre beauté
Qu’à celle de Rosalinde.
Si un cerf a besoin d’une biche,
Qu’il cherche Rosalinde ;
Si la chatte court après le chat,
Ainsi fera Rosalinde.
Les vêtements d’hiver doivent être doublés,
Et de même la mince Rosalinde :
Les moissonneurs doivent lier et mettre en gerbe
Et puis dans la charrette avec Rosalinde.
La plus douce noix a une écorce amère,
Cette noix, c’est Rosalinde.
Celui qui veut trouver une douce rose,
Trouve l’épine d’amour et Rosalinde.
Retire-toi, sot.
C’est là la fausse allure des vers. Pourquoi vous empoisonner de pareille poésie ?
Tais-toi, sot de fou,
je les ai trouvés sur un arbre.
En vérité, c’est un arbre qui produit de mauvais fruits.
Paix, voilà ma sœur qui vient, elle lit ; tiens-toi à l’écart.
Pourquoi serait-ce un désert ?
Parce qu’il est pas inhabité ? Non ;
Je suspendrai à chaque arbre des langues
Qui parleront le langage des cités.
Les unes diront combien la courte vie de l’homme
Abrège vite les erreurs de son pèlerinage,
Qu’une portion de temps
Embrasse la somme de son âge.
D’autres montreront les serments violés
Entre les cœurs de deux amis ;
Mais sur les plus beaux rameaux,
Ou à la fin de chaque sentence,
J’écrirai le nom de Rosalinde,
Et j’enseignerai à tous ceux qui me liront,
La quintessence de tous les esprits
Que le ciel a voulu montrer en miniature.
Ô bon Jupiter !
De quelle ennuyeuse homélie d’amour avez-vous pu fatiguer
vos paroissiens !
How now! back, friends; shepherd, go off a little
Vous, drôle, suivez-le.
Allons, berger, faisons une retraite honorable :
bien que sans sac ni bagage, nous en avons
du moins quelque chose.
As-tu entendu ces vers ?
Oh ! oui, je les ai entendus, et plus encore :
car quelques-uns avaient plus de pieds que les vers n’en doivent porter.
Peu importe ; les pieds pouvaient porter les vers.
Oui ; mais les pieds étaient boiteux
et ne pouvaient se supporter eux-mêmes sans les vers.
Voilà pourquoi ils boitaient dans les vers.
Les as-tu entendus sans te demander
comment ton nom était suspendu et gravé sur ces arbres.
Devineriez-vous qui a fait cela ?
Est-ce un homme ?
Qui arbore une chaîne que vous avez portée jadis
autour du cou.
Vous changez de couleur, non ?
Qui, je t’en prie ?
Ô seigneur ! seigneur !
il est bien difficile que des amis se rencontrent ;
mais les montagnes peuvent être déplacées par des tremblements de terre, et se retrouver.
Mais, de grâce, qui est-ce ?
Est-il possible ?
Oh ! je t’en prie maintenant avec la plus grande instance,
dis-moi qui c’est.
Ô merveilleux, merveilleux, et très merveilleusement merveilleux,
et encore merveilleux
au-delà de toute espérance !
Ô ma rougeur !
penses-tu, quoique je sois caparaçonnée comme un homme,
que j’aie le pourpoint et le haut-de-chausses dans mon caractère ?
Une minute de délai de plus est un voyage dans la mer du Sud.
Je t’en prie, dis-moi qui c’est ?
Promptement, et parle vite :
je voudrais que tu sois bègue, afin que le nom de cet homme caché échappe de ta bouche malgré toi,
comme le vin sort d’une bouteille dont le col est étroit : ou trop, ou rien du tout. either too much at once or none at all.
Je t'en prie,
ôte le liège qui te ferme la bouche, que je puisse boire ces nouvelles.
Tu pourrais donc mettre un homme dans ton ventre ?
Quelle sorte d’homme ?
sa tête est-elle digne d’un chapeau, son menton d’une barbe ?
Ah ! il a la barbe très courte.
Eh bien ! Dieu lui en enverra une plus longue, si cet homme lui est reconnaissant.
J’attendrai patiemment sa croissance,
si tu ne diffères pas de me faire connaître le menton qui la porte.
C’est le jeune Orlando.
Allons, au diable tes plaisanteries ! parle d’un ton sérieux et en fille sincère.
Par ma foi, cousine, c’est lui.
Orlando ?
Hélas ! que ferai-je de mon pourpoint et de mon haut-de-chausses ?
Que faisait-il, lorsque tu l’as vu ? qu’a-t-il dit ?
quel air avait-il ? où est-il allé ?
qu’est-il venu faire ici ? m’a-t-il demandée ?
où demeure-t-il ? comment t’a-t-il quittée,
et quand le reverras-tu ? Réponds-moi en un mot.
Il vous faut d’abord me prêter la bouche de Gargantua :
ce mot est trop gros pour aucune bouche actuelle :
répondre à la fois oui et non à ces questions, est plus difficile que de répondre au catéchisme.
Mais sait-il que je suis dans cette forêt, et sous un habit d'homme ?
A-t-il aussi bonne mine que le jour où il a lutté ?
Il est aussi aisé de compter les atomes que de répondre aux questions d’une amante :
mais voilà une idée de la manière dont je l’ai rencontré,
savoures-en bien tout le plaisir.
Je l’ai trouvé sous un arbre, comme un gland tombé.
On peut bien appeler ce chêne l’arbre de Jupiter, s’il en tombe de pareils fruits.
Donnez-moi audience, ma bonne dame.
Continue, merci.
Il était étendu là comme un chevalier blessé !
Quoique ce soit une pitié de voir un pareil spectacle,
dans cette attitude il devait être charmant.
Crie holà à ta langue, je t’en prie ;
elle s'incurve hors propos.
Il était armé en chasseur.
Ô mauvais présage ! Il vient pour percer mon cœur.
Je voudrais chanter ma chanson sans interruption, tu me fais toujours sortir du ton.
Ne sais-tu pas que je suis femme ?
Quand je pense, il faut que je parle :
poursuis, ma chère.
Tu me fais perdre le fil de mon récit.
Doucement, n’est-ce pas lui qui vient ?
C’est lui-même ; sauvons-nous, et observons-le bien.
Je vous remercie de votre compagnie ; mais en vérité
j’aurais autant aimé être seul.
Et moi aussi ; mais cependant, pour la forme,
je vous remercie aussi de votre compagnie.
Dieu merci ! Rencontrons-nous le moins possible.
Soyons l’un pour l’autre, encore plus étrangers.
Ne gâtez plus les arbres, je vous prie, par des chansons d’amour sur les écorces.
Ne gâtez plus mes vers, je vous en prie, en les lisant d’aussi mauvaise grâce.
- Rosalinde est le nom de votre maîtresse ? - Oui, précisément.
Je n’aime pas son nom.
On ne songeait guère à vous plaire, lorsqu’elle fut baptisée.
De quelle taille est-elle ?
Toute juste aussi haute que mon cœur.
Vous êtes plein de jolies réponses.
Pas tellement, mais je réponds sincèrement.
Vous avez l'esprit agile. Voulez-vous vous asseoir avec moi
et nous nous plaindrons tous deux de notre maîtresse, le monde,
et de tous nos malheurs.
Je ne veux blâmer aucun être vivant dans le monde, sauf moi
à qui je connais le plus de défauts.
Votre plus grand défaut est d’être amoureux.
C’est un défaut que je ne changerais pas contre votre plus belle vertu.
Je suis las de vous.
Par ma foi, je cherchais un fou
quand je vous ai trouvé.
Il est noyé dans le ruisseau :
tenez, regardez dans l’eau, et vous l’y verrez.
J’y verrai ma propre figure.
Que je prends pour celle d’un fou, ou d’un zéro.
- Je ne reste pas plus longtemps. - Je suis charmé de votre départ :
adieu, bon monsieur la Mélancolie.
bon signor l’Amour.
Je lui parlerai du ton d’un valet impertinent,
et sous cet habit jouerai avec lui le rôle d’un vaurien.
Holà, garde-chasse, m’entendez-vous ?
Très bien : que voulez-vous ?
Que dit l’horloge, je vous prie ?
Vous devriez plutôt me demander l'heure du jour
il n’y a pas d’horloge dans la forêt.
Il n’y a alors pas de vrais amants dans la forêt ;
sinon, leurs soupirs à chaque minute, leurs gémissements à chaque heure
marqueraient les pas paresseux du temps aussi bien qu’une horloge
Et pourquoi pas les pas légers du temps ? Ce n’aurait-il pas été aussi convenable ?
Point du tout, monsieur :
le temps chemine d’un pas différent, selon les personnes :
je vous dirai, avec qui le temps va l’amble,
avec qui il trotte,
avec qui il galope
et avec qui il s’arrête.
Je vous prie, avec qui il trotte ?
Vraiment, il va le grand trot avec la jeune fille,
entre le jour de son contrat de mariage,
et le jour ou il est célébré :
quand l’intervalle ne serait que de sept jours,
le pas du temps est si pénible, qu’il semble durer sept ans.
Avec qui le temps va-t-il l’amble ?
Avec un prêtre qui ne sait pas le latin,
et avec un homme riche qui n’a pas la goutte :
le premier dort tranquillement, parce qu’il n’étudie pas ;
et le second mène une vie joyeuse, parce qu’il ne sent aucune peine :
- Voilà pour qui le temps va l’amble. - Avec qui va-t-il au galop ?
Avec un voleur que l’on conduit au gibet :
quoiqu’il aille aussi doucement que ses pieds peuvent se poser,
il pense toujours arriver trop tôt.
Et avec qui le temps s’arrête-t-il ?
Avec les avocats en vacances,
car ils dorment d’un terme à l’autre,
et alors ils ne perçoivent pas comme le temps chemine.
Où demeurez-vous, beau jeune homme ?
Avec cette bergère, ma sœur,
ici sur les bords de cette forêt, comme une frange sur un jupon.
Êtes-vous native de cet endroit ?
Comme le lapin que vous voyez habiter le terrier où sa mère l’enfanta.
Votre accent est plus fin, que celui que vous auriez pu acquérir
dans un séjour si retiré.
Plusieurs personnes me l’ont dit ;
mais à dire vrai,
j’ai appris à parler d’un vieil oncle religieux,
qui dans sa jeunesse vécut dans le monde,
et qui connut trop bien la galanterie,
car il devint amoureux.
Je lui ai entendu faire bien des sermons contre l’amour,
et je remercie Dieu de n’être pas né femme,
pour n’être pas exposée à toutes les folies et aux étourderies
dont il accusait tout le sexe.
Vous rappelleriez-vous quelques-uns des principaux défauts
qu’il imputait aux femmes ?
Il n’y en avait point de principaux ; ils se ressemblaient comme des pièces de deux sous ;
chacun lui paraissait monstrueux, jusqu’à ce qu’un autre le remplace.
Nommez-m'en, je vous prie, quelques-uns.
Non ; je ne prodigue mon remède qu'à ceux qui sont malades.
Il y a un homme qui parcourt la forêt
et qui gâte nos jeunes arbres, en gravant Rosalinde sur leur écorce ;
il suspend des odes sur l’aubépine,
et des élégies sur les ronces ;
et toutes déifient le nom de Rosalinde.
Si je pouvais rencontrer ce fou, je lui donnerais de bons conseils ;
car il paraît être malade d’amour.
Je suis cet homme, si tourmenté par l’amour ;
enseignez-moi, de grâce, votre remède.
Il n’y a en vous aucun des symptômes décrits par mon oncle ;
il m’a appris à reconnaître un homme amoureux.
Quels étaient ces symptômes ?
Une joue maigre, que vous n’avez pas ;
un œil cerné et enfoncé, que vous n’avez pas ;
un esprit taciturne, que vous n’avez pas ;
une barbe négligée, que vous n’avez pas ;
ensuite vos bas devraient être sans jarretières, votre chapeau sans cordons,
vos manches déboutonnées, vos souliers détachés ;
tout sur vous devrait afficher négligence et désespoir.
Mais vous n’êtes pas un tel homme ;
vous êtes plutôt tiré à quatre épingles dans vos ajustements ;
comme si vous vous aimez vous-même, beaucoup plus qu’une autre personne.
Beau jeune homme, je voudrais te faire admettre que j’aime.
Moi, le croire ?
Vous pouvez aussi bien persuader celle que vous aimez,
j’en réponds, elle en conviendra plus aisément qu’elle n’avouera qu’elle vous aime :
c’est un de ces points sur lesquels les femmes
mentent toujours à leur conscience.
Mais, sincèrement,
est-ce vous qui suspendez aux arbres ces vers
qui font un si grand éloge de Rosalinde ?
Je te jure, jeune homme,
par la blanche main de Rosalinde,
que c’est moi-même : je suis cet infortuné.
Mais êtes-vous aussi amoureux que le disent vos rimes ?
Ni rime ni raison ne sauraient exprimer combien.
L’amour n’est qu’une pure folie,
et je le vous dis,
il mérite, autant que les fous, l’asile et le fouet ;
ce qui fait qu’on ne les corrige ni ne les soigne,
c’est que cette frénésie est si commune que les correcteurs même s’avisent d’aimer :
cependant je fais état de guérir l’amour par des conseils.
Avez-vous jamais guéri quelqu'un de cette façon-là ?
Oui, j’en ai guéri un, et voici comment :
il devait s’imaginer que j’étais sa bien-aimée,
sa maîtresse,
et tous les jours je le mettais à me faire sa cour.
Alors, à la façon d’une jeune fille capricieuse,
je jouais la femme chagrine, langoureuse, inconstante,
soupirant et l'aimant, fière, fantasque, minaudière,
sotte, volage, riant et pleurant tour à tour,
tantôt je l’aimais, tantôt je le détestais ;
tantôt je l'accueillais, tantôt je le rebutais ;
tantôt je pleurais pour lui, tantôt je lui crachais au visage ;
ce qui fit passer mon amoureux d’un violent accès d’amour
à un violent accès de folie,
qui consistait à détester l’univers entier,
et qui l’envoya vivre dans un réduit vraiment monacal :
C’est ainsi que je l’ai guéri,
et par le même régime je me fais fort
de laver votre foie
aussi net que le cœur d’un mouton bien sain,
qu’il n’y reste pas la plus petite tache d’amour.
Je ne veux pas guérir, jeune homme.
Je vous guérirais
si vous m’appelez Rosalinde,
et venez tous les jours à ma chaumière me faire la cour.
Oh ! je te le jure sur mon amour que j’y consens :
dis-moi où tu demeures.
Venez avec moi, et je vous montrerai ;
et, chemin faisant, vous me direz où dans la forêt, vous habitez :
- Voulez-vous venir ? - De tout mon cœur, bon jeune homme.
Non, il faut m’appeler Rosalinde.
Allons, ma sœur, voulez-vous venir ?
Allons vite, chère Audrey ;
je vais chercher vos chèvres, Audrey :
Eh bien, Audrey, suis-je toujours votre homme ?
Mes traits simples vous contentent-ils ?
Vos traits, Dieu nous garde !
Quels traits ?
Je suis ici avec toi et tes chèvres,
comme le plus capricieux des poètes,
le bon Ovide, était parmi les Goths.
Ô science plus déplacée
que Jupiter ne le serait sous un toit de chaume !
Quand les vers d’un homme ne sont pas compris,
et que l’esprit d’un homme n’est pas suivi par l’intelligence d'un enfant précoce,
c’est un coup plus mortel qu'avoir un gros loyer pour une petite chambre :
vraiment, je voudrais que les dieux t’aient faite poétique.
Je ne sais ce que c’est que poétique :
cela est-il honnête dans le mot et dans la chose ?
cela a-t-il quelque vérité ?
Non, vraiment ; car la vraie poésie
est remplie de fictions, et les amoureux en sont friands ;
tout ce qu’ils jurent en poésie, ils le feignent comme amants.
Souhaitez-vous donc
que les dieux m’aient fait poétique ?
Oui vraiment, ; car tu me jures que tu es honnête.
Eh bien, si tu étais poète,
je pourrais avoir quelque espoir que tu feignes.
Vous voudriez que je ne sois pas honnête ?
Non vraiment, à moins que d'être laide ;
car l’honnêteté avec la beauté,
c’est une sauce au miel pour du sucre.
Eh bien ! je ne suis pas jolie ;
ainsi je prie les dieux de me rendre honnête.
Mais vraiment, donner de l’honnêteté à une laide souillon,
c’est mettre un bon mets dans un plat sale.
Je ne suis pas une souillon,
quoique je remercie les dieux d’être laide.
Très bien, que les dieux soient loués pour ta laideur !
La souillon viendra ensuite.
Mais qu’il en soit,
je veux t’épouser ;
et pour cela, j’ai vu sir Olivier Martext,
le curé du village voisin,
qui a promis de me retrouver dans cet endroit de la forêt,
et de nous unir.
Je serais bien charmé de voir cette rencontre.
Eh bien ! que les dieux nous bénissent !
Amen.
Un homme peut, s'il est sans peur,
vaciller à ce stade ;
car nous n’avons ici d’autre temple que le bois,
d’autre assemblée que celle des bêtes à cornes.
Mais qu’est-ce que cela fait ? Courage ;
si les cornes sont odieuses, elles sont nécessaires.
On dit que bien des hommes ne connaissent pas leurs richesses,
c’est vrai. Plus d'un homme a de bonnes cornes
et n'en connaît pas le nombre.
Eh bien ! c’est le douaire de leurs femmes ;
C'est à elles en propre.
Des cornes ! N’y a-t-il que les pauvres gens qui en aient ?
Non, non. Le plus noble cerf
les porte aussi grandes que le misérable.
L’homme qui vit seul est-il donc béni ?
Non. Comme une ville fortifiée vaut mieux qu’un village,
de même le front d’un homme marié est plus honorable que la tête nue d’un garçon.
Comme meilleure défense vaut mieux qu'incompétence,
il vaut mieux porter corne que de n’en pas avoir.
Voilà sir Olivier Martext.
Sir Olivier Martext, vous êtes le bienvenu.
Voulez-vous nous installer ici sous cet arbre,
ou irons-nous avec vous à votre chapelle ?
N’y a-t-il ici personne pour donner la femme ?
Je ne veux la recevoir de personne.
Vraiment, il le faut, autrement le mariage serait invalidé.
Continuez, continuez ! Je la donnerai.
Bonsoir, mon bon monsieur… comme il vous plaira.
Comment vous portez-vous, monsieur ? Je suis charmé de vous rencontrer ;
Dieu vous bénisse de nous avoir procuré votre compagnie ;
C'est une bagatelle, monsieur : Allons, couvrez-vous, je vous prie.
Voulez-vous être marié, fou ?
De même qu’un bœuf a son joug,
un cheval son frein,
et le faucon ses grelots,
de même un homme a ses désirs ;
et comme les pigeons se becquettent, les liens conjugaux doivent se nouer.
Quoi ! un homme de votre sorte
voudrait se marier sous un buisson, comme un mendiant ?
Allez à l’église, et prenez un bon prêtre,
qui puisse vous dire ce qu’est le mariage. Cet homme-ci
ne vous joindra ensemble qu’à peu près comme du lambris,
l’un de vous deux se trouvera être un panneau retiré
et se déjettera comme du bois vert.
Je pense qu’il vaut mieux être marié par lui plutôt que par un autre ;
car il ne paraît pas en état de me bien marier ;
et n’étant pas bien marié, ce me sera une bonne excuse
pour quitter ma femme.
Viens avec moi, et écoute mes conseils.
Viens vite, chère Audrey,
il faut nous marier, ou alors vivre dans le péché.
Non. Adieu, bon monsieur Olivier ; non pas :
"Ô doux Olivier ! ô brave Olivier !
ne me laisse pas derrière toi."
mais,
"Pars, va-t’en, te dis-je,
Je ne veux pas de toi pour mon mariage."
Cela est égal ;
jamais aucun de tous ces coquins dérangés
ne me fera oublier mon ministère par ses moqueries.
Je vous demande pardon.
Ne me parle plus jamais ; je veux pleurer.
Je t’en prie…
Mais veuille considérer que les pleurs ne vont point à un homme.
N’ai-je pas de raison pour pleurer ?
Autant que possible ; ainsi pleure.
Ses cheveux même sont de la couleur des traîtres.
Un peu plus foncés que ceux de Judas,
cependant ses baisers sont les enfants de Judas.
Je le jure, ses cheveux sont d’une bonne couleur.
Une charmante couleur ! Le châtain est toujours la seule couleur.
Et ses baisers sont aussi saints
que le toucher d’une barbe d’ermite.
Ses lèvres sont modelées sur celles de Diane :
une vieille nonne n'embrasse pas plus religieusement ;
ils ont toute la glace de la chasteté même.
Mais pourquoi a-t-il juré de venir ce matin, et ne vient-il pas ?
Non certainement, il n’y a en lui aucune fidélité.
- Le crois-tu ? - Oui :
il n'est ni un filou ni un voleur de chevaux ;
mais pour sa sincérité en amour…
Pas sincère en amour ?
Il peut l’être lorsqu’il est amoureux ; mais je crois qu’il ne l’est pas.
Tu l’as entendu jurer sans hésiter qu’il l’était.
"Étiat" n'est pas "est" :
d’ailleurs, le serment d’un amoureux ne vaut pas mieux que celle d’un cabaretier ;
l’un et l’autre truquent leurs comptes.
Il est ici dans la forêt, à la suite du duc votre père.
J’ai rencontré hier le duc, et j’ai causé longtemps avec lui :
il m’a demandé quelle était ma famille ;
je lui ai répondu qu’elle était aussi bonne que la sienne :
il s’est mis à rire et m’a laissé aller.
Mais pourquoi parler de pères lorsqu’il y a un Orlando ?
Oh ! c’est un homme courageux !
il fait des vers courageux, dit des mots courageux,
prononce des serments courageux, et les rompt courageusement.
Maîtresse et maître, vous avez souvent questionné
sur ce berger qui se plaignait de l’amour,
assis près de moi sur le gazon,
vantant la fière et dédaigneuse bergère
qui était sa maîtresse.
Eh bien ! qu’as-tu à nous dire de lui ?
Si vous voulez voir jouer une comédie
entre la pâle couleur d’un amour sincère
et la rougeur ardente du mépris et de l’orgueil dédaigneux,
suivez-moi un peu, et je vous conduirai
si vous voulez voir cela.
Oh ! venez ; partons sur-le-champ ;
la vue des amoureux nourrit ceux qui le sont.
Charmante Phébé, ne me méprisez pas :
Phébé,
dites que vous ne m’aimez pas ;
mais ne le dites pas avec aigreur :
le bourreau même
dont le cœur est endurci par la vue familière de la mort,
ne laisse jamais tomber sa hache sur le cou incliné devant lui
sans demander d’abord pardon.
Serz-vous plus dure que l’homme qui fait métier
de répandre le sang ?
Je ne voudrais pas être ton bourreau :
je te quitte, car je ne voudrais pas t’offenser.
Tu me dis que le meurtre est dans mes yeux ;
il est joli à coup sûr et fort probable
que les yeux, qui sont la chose la plus fragile et la plus douce,
qui ferment leurs portes timides au moindre atome,
soient appelés des tyrans, des bouchers, des meurtriers.
Maintenant je fronce les sourcils de tout mon cœur
et si mes yeux peuvent blesser,
alors, qu'ils te tuent !
Maintenant fais semblant de t’évanouir ;
allons, tombe.
Si tu ne peux pas,
oh ! fi, fi,
ne mens donc pas, en disant que mes yeux sont des meurtriers.
Montre donc la blessure que mes yeux t’ont faite.
Égratigne-toi seulement avec une épingle, et il en restera quelques cicatrices ;
appuie-toi seulement sur une paille,
la marque et l’empreinte
imprimer ta paume un moment ;
mais mes yeux, que je viens de lancer sur toi,
ne te blessent pas ;
et, j’en suis bien sûre,
il n’y a dans les yeux aucune force qui puisse faire du mal.
Ô ma chère Phébé !
si jamais, et ce jamais peut être très prochain,
vous éprouvez de quelques joues vermeilles le pouvoir d'attirance,
vous connaîtrez alors les blessures invisibles
que font les flèches aiguës de l’Amour.
Mais jusque là, ne m’approche pas ;
et après, accable-moi de tes railleries ;
n’aie aucune pitié de moi,
en attendant je n’aurai aucune pitié de toi.
Et pourquoi, je vous prie ?
Qui pourrait être votre mère pour que vous insultiez
et tyrannisiez ainsi les malheureux ?
Alors que vous n'avez nulle beauté,
pas plus, sur ma foi,
que sans chandelle on ne peut se coucher dans le noir,
faut-il pour cela que vous soyez si fière et sans pitié ?
Quoi ? que veut dire ceci ?
Pourquoi me regardez-vous ?
Je ne vois rien de plus en vous,
qu’un de ces ouvrages ordinaires de la nature faits à la douzaine.
Vraiment, la petite créature ;
je pense qu’elle a aussi envie de m’éblouir.
Non, sur ma foi, fière demoiselle, ne vous flattez pas de cet espoir :
vos sourcils couleur d’encre, vos cheveux de soie noire,
vos prunelles de jais, ni vos joues de crème,
ne peuvent soumettre mon cœur.
Et vous, sot berger, pourquoi la suivez-vous toujours,
comme le vent du sud soufflant le vent et la pluie ?
Vous la valez mille fois.
Les imbéciles comme vous qui remplissent le monde de vilains enfants :
ce n’est point son miroir, mais vous qui la flattez,
et à travers vous elle se voit plus belle
qu’aucun de ses traits ne pourrait la représenter.
Mais, mademoiselle, apprenez à vous connaître ;
mettez-vous à genoux,
et remerciez le ciel, de vous avoir donné l’amour d’un honnête homme ;
je dois vous dire amicalement à l’oreille,
vendez-vous quand vous pourrez, vous n'aurez guère d'acheteurs.
Demandez pardon à ce pauvre garçon, aimez-le, acceptez son offre ;
la laideur s’enlaidit encore quand elle veut humilier :
ainsi, prends-la pour femme, berger ;
portez-vous bien.
Charmant jeune homme, grondez-moi pendant un an entier, je vous prie
j’aime mieux vos entendre vos blâmes que la cour de celui-ci.
Il est tombé amoureux de vos défauts,
et elle va devenir amoureuse de ma colère.
Pourquoi me regardez-vous ainsi ?
Je ne vous veux aucun mal.
Ne tombez pas amoureuse de moi, je vous prie ;
car je suis plus faux que les serments faits dans l'ivresse ;
d’ailleurs, je ne vous aime pas.
Si vous voulez savoir ma demeure, c’est au bosquet d’oliviers tout proche.
Voulez-vous venir, ma sœur ? Berger, force-lui la main.
Allons, ma sœur.
Force-lui la main. !
En vérité, berger, je trouve maintenant que tu disais juste !
« Qui a aimé sans avoir aimé au premier regard ? »
Charmante Phébé !
Ah ! que dis-tu, Sylvius ?
Plains-moi, chère Phébé.
Je suis vraiment navrée pour toi, gentil Sylvius.
Partout où est le chagrin, devrait être la consolation ;
si vous êtes navrée de ma douleur en amour,
donnez-moi votre amour, votre chagrin et ma douleur
disparaîtront ensemble.
Tu as mon amour. N’est-ce pas là de bon voisinage ?
C'est vous que je veux.
Ah ! cela, c’est de l’avidité.
Il fut un temps, Sylvius, où je te haïssais :
il n'est pas encore temps de t'aimer :
mais puisque tu peux si bien discourir sur l’amour,
ta compagnie, qui m’était autrefois un fardeau,
Je veux bien la supporter et t'occuper ainsi :
mais ne cherche pas d’autre récompense
que le plaisir d’être employé par moi.
Mon amour est si pur, si parfait,
et moi si déshérité de toute grâce,
que je croirai faire la plus abondante moisson
en glanant seulement les épis après
les moissonneurs :
accordez-moi de temps en temps un sourire distrait,
et j'en vivrai.
Connais-tu le jeune homme qui me parlait à l'instant ?
Pas trop, mais je l’ai souvent rencontré ;
c’est lui qui a acheté la bâtisse et les pâturages
qui appartenaient au vieux paysan.
N’imagine pas que je l’aime, quoique je t'interroge sur lui :
ce n’est qu’un jeune impertinent. Cependant il parle bien ;
mais qu’importent les paroles ?
Cependant les paroles sont efficaces,
surtout quand celui qui parle plaît à ceux qui entendent :
c’est un joli jeune homme ; pas très joli ;
mais à vrai dire il est fier,
et cependant sa fierté lui sied à merveille ;
il fera un bel homme ;
ce qu’il y a de mieux chez lui, c’est son teint ;
et plus vite que sa langue blesse, ses yeux guérissent :
il n’est pas grand, cependant il est grand pour son âge ;
sa jambe est moyenne,
et pourtant bien faite.
Il y avait un joli vermillon sur ses lèvres !
un rouge un peu plus mûr et plus foncé que celui de ses joues ;
c’était précisément la nuance
qu’il y a entre le rouge vif et le rose de damas.
Il y a des femmes, Sylvius,
si comme moi elles l’avaient regardé en détail,
qui auraient été bien près d'en tomber amoureuses :
pour moi, je ne l’aime
ni ne le hais ;
et cependant j’ai plus de sujet de le haïr que de l’aimer :
car qu’avait-il à me gronder ?
Il a dit que mes yeux étaient noirs,
que mes cheveux étaient noirs ;
et, je m’en souviens, il me témoigne du mépris.
Je m'étonne de ne pas avoir répondu sur le même ton,
mais ça suffit ;
erreur n’est pas compte.
Je veux lui écrire une lettre bien piquante,
et tu la porteras : veux-tu, Sylvius ?
De tout mon cœur, Phébé.
Je veux l’écrire de suite ;le sujet est dans ma tête et dans mon cœur ;
ma lettre sera très courte, mais bien mordante :
viens avec moi, Sylvius.
Je t’en prie, joli jeune homme,
faisons plus ample connaissance.
On dit que vous êtes un homme mélancolique.
Je le suis,
j’aime mieux cela que rire.
Ceux qui donnent dans l’un ou l’autre extrême font des gens détestables,
et s’exposent, plus qu’un ivrogne, à être la risée de tout le monde.
Quoi ! il est bon d’être triste et taciturne.
Il est bon alors d’être un poteau.
Je n’ai pas la mélancolie d’un écolier, qui est émulation ;
ni celle d’un musicien, qui est illusion ;
ni celle d’un courtisan, qui est orgueil ;
ni celle d’un soldat, qui est ambition ;
ni celle d’un homme de robe, qui est politique ;
ni celle d’une femme, qui est frivolité ;
ni celle d’un amoureux, qui englobe toutes les autres :
mais j’ai une mélancolie à moi,
formée de plusieurs ingrédients, extraite de plusieurs objets ;
et bien sûr de la contemplation de tous mes voyages,
dont ma fréquente rêverie,
m’enveloppe d'une humeur bien triste.
Vous, un voyageur !
Par ma foi, vous avez grande raison d’être triste :
je crains bien que vous n’ayez vendu vos terres, pour voir celles des autres :
alors, avoir beaucoup vu,
et n’avoir rien, c’est avoir les yeux riches et les mains pauvres.
Oui, j’ai acquis mon expérience.
Et votre expérience vous rend triste :
j’aimerais mieux avoir un fou pour m’égayer,
que de l’expérience pour m’attrister,
et de plus avoir voyagé pour cela !
Bonjour et bonheur, chère Rosalinde.
Allons, que Dieu soit avec vous puisque vous parlez en vers libres !
Adieu, monsieur le voyageur.
Eh bien ! Orlando, vous voilà ?
Où avez-vous été tout ce temps ?
Vous, un amoureux ?
S’il vous arrive de me jouer encore un semblable tour, ne reparaissez plus devant moi.
Ma belle Rosalinde, j’arrive à une heure près de ma promesse.
En amour, manquer d’une heure à sa parole !
Qu’un homme divise une minute en mille parties,
et qu’en affaire d’amour il ne manque qu’un millième
on pourra dire de lui que Cupidon lui a atteint l’épaule ;
mais je doute qu’il ait frappé le cœur tout entier.
Pardon, chère Rosalinde.
Non ; puisque vous êtes si tardif,
ne vous offrez plus à ma vue ;
j’aimerais autant être courtisée par un limaçon.
Par un limaçon ?
Oui, par un limaçon ;
car s’il vient lentement, il porte sa maison sur le dos :
meilleur douaire, je pense,que vous n’en pourrez offrir à une femme ;
d’ailleurs, il porte son destin avec lui.
- Quelle destinée ? - Quoi donc ! des cornes,
que des gens tels que vous doivent à leurs femmes ;
mais le limaçon vient armé de son sort
et prévient la médisance à propos de sa femme.
La vertu ne donne pas de cornes et ma Rosalinde est vertueuse.
Et je suis votre Rosalinde ?
Il lui plaît de vous appeler ainsi ;
mais il a une Rosalinde de meilleure mine que vous.
Allons, allons, courtisez-moi, courtisez-moi ;
car je suis à présent d'humeur badine, et assez accommodante.
Que me diriez-vous maintenant,
si j’étais votre vraie Rosalinde ?
Je vous embrasserais avant de parler.
Non ; vous feriez mieux de parler d’abord,
et ensuite, lorsque vous serez embarrassé, faute de matière,
vous en profiteriez pour donner un baiser.
De très bons orateurs lorsqu’ils perdent le fil de leur discours, crachent.
Les amoureux, lorsqu’ils ne savent plus que dire, Dieu nous en préserve !
leur meilleur expédient c’est d’embrasser.
Et si le baiser est refusé ?
Alors, elle pousse à plaider et c'est un nouveau sujet.
Qui pourrait être pris de court devant une maîtresse chérie ?
Vraiment, vous-même, si j’étais votre maîtresse :
sinon, je mettrais ma vertu plus bas que mon esprit.
Que dites-vous de ma requête ?
Ne quittez pas votre habit,
mais laissez votre requête ;
ne suis-je pas votre Rosalinde ?
J’ai quelque plaisir à dire que vous l’êtes,
parce que je voudrais parler d’elle.
Eh bien ! en son nom,
je ne veux point de vous.
Alors, en mon nom, je meurs.
Non, vraiment, mourez par procuration :
le pauvre monde a presque six mille ans,
en tout ce temps, personne n'est mort de lui-même ;
pour cause d’amour, s’entend.
les hommes sont morts à toutes les époques,
et les vers les ont mangés ; mais jamais ils ne sont morts d’amour.
Je ne voudrais pas que ma vraie Rosalinde pense ainsi ;
car je proteste qu’un seul regard sévère pourrait me tuer.
Je jure par cette main,
qu’il ne tuerait pas une mouche :
mais allons, je veux être maintenant votre Rosalinde
d’une humeur plus complaisante :
demandez-moi ce que vous voudrez,
je vous l’accorderai.
Alors, Rosalinde, aimez-moi.
Oui, ma foi, je veux bien ;
les vendredis, les samedis et tous les jours.
- Et voulez-vous m’avoir ? - Oui, et vingt comme vous.
- Que dites-vous ? - N’êtes-vous pas bon à avoir ?
Je l’espère.
Eh bien ! peut-on trop désirer une bonne chose ?
Allons, ma sœur, vous serez le prêtre, mariez-nous.
Donnez-moi votre main, Orlando. Qu’en dites-vous, ma sœur ?
Mariez-nous, je vous prie.
Je ne sais pas les paroles.
Il faut commencer ainsi : "Voulez-vous, Orlando…
prendre pour épouse… - Partez.
Voulez-vous, Orlando, prendre cette Rosalinde pour épouse ?
- Je le veux. - Vous devez dire…
"Je te prends, Rosalinde, pour épouse."
Je te prends, Rosalinde, pour épouse.
Je te prends, Orlando,
pour époux.
Dites-moi, combien de temps la garderez-vous, après l'avoir possédée ?
Une éternité et un jour.
Dites un jour, sans l’éternité. Non, non, Orlando :
les hommes sont Avril lorsqu’ils courtisent,
Décembre lorsqu’ils se marient :
les filles sont Mai tant qu’elles sont filles,
mais le ciel change lorsqu’elles sont épouses.
Je serai plus jalouse de toi
qu’un pigeon de Barbarie de sa colombe ;
plus criard qu’un perroquet contre la pluie ;
j’aurai plus de fantaisies qu’un gorille ;
plus de caprices dans mes désirs qu’un chimpanzé ;
je pleurerai pour rien, comme Diane à la fontaine,
et cela lorsque vous serez enclin à la gaieté,
je rirai comme une hyène,
à l’instant où vous aurez envie de dormir.
Ma Rosalinde fera-t-elle tout cela ?
Sur ma vie, elle fera comme je ferai.
Oh ! mais elle est sage.
Sinon, elle n’aurait pas idée de faire tout cela :
plus une femme a d’esprit, plus elle a de caprices :
fermez la porte sur l’esprit d’une femme, il sortira par la fenêtre :
fermez la fenêtre, il passera par le trou de la serrure ; bouchez-le,
et il s’envolera par la cheminée avec la fumée.
Qu’une femme qui ne sait pas prouver que son mari est toujours la cause de ses torts
ne prétende pas nourrir elle-même son enfant ;
car elle l’élèverait comme un sot.
Durant deux heures, Rosalinde,
je vais vous laisser.
Hélas ! cher amant, je ne saurais me passer de toi deux heures.
Je dois assister au dîner du duc ;
dans deux heures, je serai ici.
Oui, allez, allez où vous voudrez ;
je savais comment vous tourneriez ;
mes amis m’en avaient dit assez, et je n’en pensais pas moins.
Votre langue flatteuse m'a conquise ;
- Vous dites deux heures ? - Oui, charmante Rosalinde.
Si vous manquez d’un iota à votre promesse,
ou si vous avez une minute de retard sur votre heure,
je vous prendrai pour le parjure le plus pathétique,
pour l’amant le plus superficiel,
et le plus indigne de celle que vous appelez Rosalinde,
que l’on puisse trouver dans toute la troupe des infidèles ;
ainsi craignez mes reproches, et tenez votre promesse.
Aussi religieusement
que si vous étiez vraiment ma Rosalinde :
ainsi, adieu.
Allons, le temps est le vieux juge, qui examine de tels délits ;
le temps vous jugera. Adieu.
Sottise que déchirer notre sexe dans votre caquet amoureux :
nous devrions enlever votre pourpoint et votre haut-de-chausses,
et montrer à tout le monde ce que l’oiseau a fait à son propre nid.
Ô cousine, cousine, ma jolie petite cousine !
si tu savais à quelle profondeur je suis enfoncée dans l’amour ;
mais cela ne saurait être sondé :
ma passion a un fond inconnu,
comme la baie de Portugal.
Dis plutôt qu’elle est sans fond,
et qu’à mesure que tu épanches ta tendresse, elle s’écoule.
Je te dirai, Aliéna,
que je ne saurais vivre sans voir Orlando :
je vais chercher un ombrage et soupirer jusqu’à son retour.
Et moi, je vais dormir.
Mon message est pour vous, beau jeune homme.
Ma charmante Phébé m’a chargé de vous remettre ceci ;
je n’en sais pas le contenu ;
mais, à en juger par son œil noir et ses gestes agacés
quand elle l'écrivait,
cela exprime la colère.
Pardonnez-moi, je ne suis qu’un innocent messager.
La patience elle-même tressaillirait à cette lecture,
et ferait l'arrogante ; par ma foi,
son amour n’est pas le lièvre que je cours.
Pourquoi m’écrit-elle sur ce ton-là ?
Allons, berger, allons,
cette lettre est de votre fait.
Non ; je jure que je n’en sais pas le contenu ;
c’est Phébé qui l’a écrite.
Allons, allons, vous êtes un sot
à qui l’amour fait perdre la tête.
Je dis qu’elle n’a jamais écrit cette lettre ;
cette lettre est de l’inspiration et de l’écriture d’un homme.
Elle est d’elle, c'est sûr.
Quoi ! c’est un style violent et cruel,
le style d'un défi.
Voulez-vous l'écouter ?
Oui, s’il vous plaît ; car je ne l’ai pas encore entendue ;
mais je n’en sais que trop sur la cruauté de Phébé.
Elle me phébéise. Remarquez comment écrit ce tyran.
"Serais-tu un dieu changé en berger,
Toi qui as brûlé le cœur d’une jeune fille ?"
Une femme serait-elle aussi véhémente ?
Vous dites véhémence ?
"Pourquoi, te dépouillant de ta divinité,
Fais-tu la guerre au cœur d’une femme ?"
Avez-vous jamais entendu pareilles invectives ?
"Jusqu’ici les yeux qui m’ont parlé d’amour,
N’ont jamais pu me faire aucun mal."
Comme j'étais une bête fauve.
"Lors même que tu me grondais, je t’aimais :
À quel point serais-je donc émue de tes prières ?
Celui qui te porte cet aveu de mon amour,
Ne sait pas l’amour que je sens pour toi.
"Lors même que tu me grondais, je t’aimais :
À quel point serais-je donc émue de tes prières ?
Celui qui te porte cet aveu de mon amour,
Ne sait pas l’amour que je sens pour toi.
Sers-toi de lui pour m’ouvrir ton âme,
Si ta jeunesse et ta nature
veulent accepter de moi l’offre d’un cœur fidèle,
Et tout ce que je puis avoir ;
Ou bien refuse par lui mon amour,
Et alors je chercherai à mourir."
Appelez-vous cela des duretés ?
Hélas ! pauvre berger !
Le plaignez-vous ?
Non ; il ne mérite aucune pitié.
Veux-tu donc aimer une pareille femme ?
Eh bien ! va donc la trouver ;
car je vois que l’amour a fait de toi un serpent apprivoisé,
et dis-lui de ma part,
que si elle m’aime,
je lui ordonne de t’aimer ;
que si elle ne veut pas, je ne veux point d’elle,
à moins que tu ne me supplies pour elle.
Si tu es un véritable amant, va-t’en, et pas un mot ;
car voici de la compagnie.
Bonjour, belle jeunesse ; sauriez-vous, je vous prie,
où dans les environs de cette forêt se trouve
une bergerie entourée d’oliviers ?
Au couchant d'ici, au fond de la vallée ;
cette rangée de saules près du ruisseau qui murmure,
laissez-la à droite, elle vous y conduira.
Mais en ce moment la maison est vide ;
il n'y a personne.
Si les yeux peuvent s’aider de la langue,
je devrais vous reconnaître à la description que l’on m’a faite :
Seriez-vous le propriétaire de cette maison ?
Puisque vous nous le demandez, sans nous vanter, elle nous appartient.
Orlando m’envoie vers vous,
et à ce jeune homme qu’il appelle sa Rosalinde,
il envoie ce mouchoir ensanglanté : est-ce vous ?
C’est moi ;
que doit-on comprendre ?
Quelque chose de ma honte,
si vous voulez savoir quel homme je suis,
et comment, pourquoi, et où ce mouchoir a été ensanglanté.
Je vous prie, dites-le.
Quand le jeune Orlando vous a quitté, il vous a promis
de vous rejoindre dans une heure. Comme il traversait la forêt,
se nourrissant de pensées tantôt douces, tantôt amères,
qu’arrive-t-il tout à coup ? Il jette ses regards de côté,
et voyez ce qui se présenta à sa vue !
Sous un chêne,
dont l’âge avait couvert les rameaux de mousse
et dont la tête élevée était chauve de vieillesse,
un malheureux en guenilles, les cheveux en désordre,
dormait couché sur le dos ; autour de son cou,
un serpent vert et doré
s’était enroulé,
et avançant sa tête souple et menaçante, il s’approchait
de la bouche ouverte, quand soudain,
apercevant Orlando, il se déroule
et se glisse en replis tortueux sous un buisson,
à l’ombre duquel une lionne,
les mamelles desséchées, était couchée, la tête sur la terre,
épiant comme un chat
le moment où l’homme endormi bougerait ;
car tel est le naturel royal de cet animal,
de dédaigner toute proie qui semble morte.
À cette vue, Orlando s’est approché de l’homme
et a reconnu son frère, son frère aîné !
Deux fois il a tourné le dos pour se retirer :
mais la générosité plus noble que la vengeance,
la nature plus forte que son juste ressentiment,
lui ont fait livrer combat à la lionne,
qui bientôt est tombée devant lui ;
au bruit de cette lutte terrible
je me suis réveillé de mon dangereux sommeil.
Êtes-vous son frère ?
Est-ce vous qu’il a sauvé ?
Est-ce vous qui aviez tant de fois comploté de le faire périr ?
C’était moi ; mais ce n’est plus moi.
Je ne rougis point d'avouer ce que je fus,
depuis ma conversion il est si doux,
d'être ce que je suis.
Mais… et le mouchoir sanglant ?
Tout à l’heure. Du début à la fin,
entre nous, des larmes de tendresse ont coulé à nos récits.
Quand j’eus dit comment j’étais venu dans ce lieu désert…
Pour abréger, il me conduisit au noble duc,
qui me donna des habits et des rafraîchissements,
me confiant à la tendresse de mon frère
qui me mena aussitôt dans sa grotte :
où, il s'est déshabillé, et là, sur son bras,
la lionne avait enlevé un lambeau de chair,
dont la plaie avait saigné tout ce temps. Aussitôt il se trouva mal,
et appela, en s’évanouissant, Rosalinde.
Bref, je vins le ranimerai, bandai sa blessure,
et, au bout d’un moment, son cœur s’étant remis,
il m’a envoyé ici, tout étranger que je suis,
raconter cette histoire, afin que vous l’excusiez d’avoir manqué à sa promesse,
et donner ce mouchoir,
teint de son sang,
au jeune berger qu’il appelle en plaisantant sa Rosalinde.
Quoi, quoi, Ganymède ! mon cher Ganymède !
Beaucoup s’évanouissent à la vue du sang.
Il y a plus que cela ici.
Chère cousine ! Ganymède !
Voyez ; il revient à lui.
- Je voudrais bien être chez nous. - Nous allons vous y mener.
Voudriez-vous, je vous prie, lui prendre le bras ?
Rassurez-vous, jeune homme.
Vous, un homme ? Vous n’en avez pas le courage.
Non, je ne l’ai pas ; je l’avoue.
Ah ! monsieur, on pourrait croire que cet évanouissement était bien feint :
je vous en prie, dites à votre frère comme j’ai bien joué.
Ho, ho,
Il n’y avait là nulle feinte :
votre teint témoigne trop que c’était
une véritable émotion.
Pure feinte, je vous assure.
Eh bien ! prenez courage et feignez d’être un homme.
C’est ce que je fais : mais, en vérité,
j’aurais dû naître femme.
Allons, vous pâlissez de plus en plus :
je vous en prie, avançons vers la maison.
Mon bon monsieur, venez avec nous.
Très volontiers ; car je dois rapporter
à mon frère combien vous l'excusez, Rosalinde.
Je songerai à quelque chose…
Mais, je vous prie, dites comme j’ai bien joué mon rôle.
Voulez-vous venir ?
Nous trouverons le moment, Audrey. Patience, chère Audrey.
Ma foi, ce prêtre était tout ce qu’il fallait,
quoiqu’en ait pu dire le vieux monsieur.
Un bien méchant sir Olivier, Audrey, un misérable Martext.
Mais, Audrey, il y a ici dans la forêt un jeune homme qui a des prétentions sur vous.
Oui, je sais qui c’est :
il n’a aucun droit au monde sur moi :
tenez, le voilà.
C’est boire et manger pour moi, que de voir un paysan.
Sur ma foi, nous qui avons du bon sens, attendons beaucoup de réponses.
Nous allons rire et nous moquer ; nous ne pouvons nous retenir.
Bonsoir, Audrey.
Dieu vous donne le bonsoir, William.
- Et bonsoir à vous aussi, monsieur. - Bonsoir, mon cher ami.
Couvre ta tête, couvre ta tête…
- Quel âge avez-vous, mon ami ? - Cinq…
et vingt, monsieur.
C’est un âge mûr. William est-il ton nom ?
Oui, monsieur, William.
Un beau nom ! Es-tu né dans cette forêt ?
Oui, monsieur, et j’en remercie Dieu.
Dieu merci ? Belle réponse. Es-tu riche ?
Ma foi, monsieur, plus ou moins.
"Plus ou moins" cela est bon, très bon, excellemment bon,
Et pourtant non ;
ça l'est plus ou moins. Es-tu sage ?
Oui, monsieur ; j’ai assez d’esprit.
Tu réponds à merveille.
Je me rappelle, en ce moment, un proverbe :
"Le fou se croit sage ; mais le sage sait qu’il n’est qu’un fou."
Le philosophe païen, qui avait envie de manger du raisin,
ouvrait les lèvres en le mettant dans sa bouche,
signifiant par là que le raisin était fait pour être mangé, et les lèvres pour s’ouvrir.
Vous aimez cette femme ?
- Je l’aime, monsieur.. - Donnez-moi ta main.
- Es-tu instruit ? - Non, monsieur.
Alors apprends de moi ceci :
avoir, c’est avoir.
Car c’est une figure de rhétorique, que la boisson, étant versée d’une coupe dans un verre,
en remplissant l’un vide l’autre.
Tous vos écrivains sont d’accord que ipse c’est lui :
ainsi vous n’êtes pas ipse ; car c’est moi qui suis lui.
Quel lui, monsieur ?
Le lui, monsieur, qui doit épouser cette femme :
ainsi, vous, paysan, abandonnez ;
c’est-à-dire, en langue vulgaire, renoncez…
à la société, qui, en style campagnard, est la compagnie,
de cet être du sexe féminin, qui, en langage commun, est une femme :
ce qui fait tout ensemble : Renonce à la société de cette femme ;
ou, paysan, tu péris ;
ou, pour te faire mieux comprendre, tu meurs ;
ou, si tu l’aimes mieux, je te tue,
je te congédie de ce monde,
je change ta vie en mort,
ta liberté en esclavage,
et je t’expédierai par le poison, ou la bastonnade, ou le fer ;
je te ferai battre par ma troupe et je t'écraserai par la politique ;
je te tuerai de cent cinquante façons :
ainsi, tremble et va-t'en.
Obéis, bon William.
Dieu vous tienne en joie, monsieur !
Regardez-le !
Demain est le beau jour ; demain nous serons mariés.
Je le désire de tout mon cœur ;
et j’espère que ce n’est pas malhonnête que de désirer être
une femme établie.
Notre maître et notre maîtresse vous cherchent : allons, partez !
Partez !
Trotte, Audrey, trotte, Audrey. Je te suis, je te suis.
Est-il possible que, la connaissant si peu, vous soyez épris ?
qu’à sa vue, vous en soyez amoureux, que l’aimant vous la courtisiez ;
et qu'à cette cour, elle ait consenti ? Et
vous persistez à vouloir la posséder ?
Ne discutez point mon étourderie,
l’indigence de ma maîtresse, le peu de connaissance,
ma déclaration précipitée, ni son rapide consentement,
mais dites avec moi que j’aime Aliéna :
dites avec elle qu’elle m’aime :
donnez-nous à tous deux votre bénédiction :
ce sera pour votre bien ; car la maison de mon père
et tous les revenus qu’a laissés
le vieux chevalier Rowland,
vous seront assurés,
et moi, je veux vivre et mourir ici berger.
Vous avez mon consentement :
que vos noces se fassent demain.
J’y inviterai le duc et toute sa joyeuse cour :
allez et prévenez Aliéna ; car voici ma Rosalinde.
- Dieu vous garde, mon frère ! - Et vous aussi, aimable sœur.
O mon cher Orlando,
combien je souffre de vous voir ainsi votre cœur en écharpe !
Ce n’est que mon bras.
J’avais cru votre cœur blessé par les griffes d'une lionne.
Blessé, il l'est,
mais
par les yeux d’une dame.
Votre frère vous a-t-il dit comme j’ai feint de m’évanouir lorsqu’il m’a montré votre mouchoir ?
Oui ; et des choses plus étonnantes que cela.
Oh ! je vois où vous en voulez venir…
Car votre frère et ma sœur ne se sont pas plus tôt rencontrés
qu’ils se sont dévisagés ; pas plus tôt dévisagés,
qu’ils se sont aimés ; pas plus tôt aimés,
qu’ils ont soupiré ; pas plus tôt soupiré,
qu’ils s’en sont demandé l’un à l’autre la cause ;
ils n’ont pas plus tôt su la cause, qu’ils ont cherché le remède :
et, par degrés, ils ont fait un escalier vers le mariage.
Ils seront mariés demain, et je veux inviter le duc à la noce.
Hélas ! qu’il est amer de ne voir le bonheur que par les yeux d’autrui !
Autant demain je serai
au comble de la tristesse,
autant je penserai mon frère heureux
de réaliser ses vœux.
Quoi donc ! ne puis-je demain faire pour vous le rôle de Rosalinde ?
Non, je ne puis plus vivre de pensées.
Eh bien, je ne veux plus vous fatiguer de vains discours.
Apprenez donc, et maintenant je parle un peu sérieusement,
que je sais que vous êtes un cavalier du plus grand mérite.
Je ne dis pas cela pour vous donner bonne opinion de ma science…,
mais je dis que je sais
ce que vous êtes.
Croyez donc, si vous voulez,
que je peux faire d’étranges choses :
Si vous aimez Rosalinde autant que le proclament vos démonstrations,
au moment même où votre frère épousera Aliéna,
vous l’épouserez.
Je sais à quelles extrémités le destin l’a réduite ;
il ne m’est pas impossible,
si cela pourtant peut vous convenir,
de la placer demain devant vos yeux.
Parlez-vous ici sérieusement ?
Oui, sur ma vie,
si vous voulez être marié demain, vous le serez, et à Rosalinde, si vous le voulez.
Voyez : voici une amante à moi, et un amant à elle.
Jeune homme, vous en avez bien mal agi avec moi,
en montrant la lettre que je vous avais écrite.
Je ne m’en soucie guère.
C’est mon but de me montrer dédaigneux et sans égard pour vous.
Vous avez là à votre suite un berger fidèle :
regardez-le vers lui ; aimez-le : il vous adore.
Bon berger, dis à ce jeune homme ce que c’est que l’amour.
Aimer, c’est être fait de larmes et de soupirs ;
et voilà comme je suis pour Phébé.
- Et moi pour Ganymède. - Et moi pour Rosalinde.
Et moi pour aucune femme.
C’est être tout fidélité et dévouement.
Et voilà ce que je suis pour Phébé.
- Et moi pour Ganymède. - Et moi pour Rosalinde.
Et moi pour aucune femme.
C’est être tout rempli d'imagination,
de passions, de désirs :
c’est être tout adoration, respect et obéissance,
tout humilité, patience et impatience :
c’est être plein de pureté, résigné à toute épreuve, à tous les sacrifices :
et je suis tout cela pour Phébé.
- Et moi pour Ganymède. - Et moi pour Rosalinde.
Et moi pour aucune femme.
Si cela est, pourquoi me blâmez-vous de vous aimer ?
À qui adressez-vous ces mots : "Pourquoi me blâmez-vous de vous aimer ?"
À celle qui n’est point ici, et qui ne m’entend pas.
De grâce, assez de cela :
C'est comme les hurlements à la lune des loups d’Irlande.
Je vous aiderai si je le puis.
Je vous aimerais si je le pouvais.
Demain, venez me trouver tous ensemble.
Je vous épouserai, si jamais j’épouse une femme,
et je veux être marié demain.
Je vous satisferai,
si jamais j’ai satisfait un homme,
et vous serez marié demain.
Je vous contenterai, si l’objet qui vous plaît peut vous contenter,
et vous serez marié demain.
Si vous aimez Rosalinde, venez.
Si vous aimez Phébé, venez.
Et, comme je n’aime aucune femme, je viendrai.
Vous dites que vous m’épouserez si j’y consens ?
Oui, dussé-je mourir une heure après.
Mais si vous refusez de m’épouser,
vous donnerez-vous alors à ce berger si fidèle ?
C'est le marché.
Vous dites que vous épouserez Phébé si elle veut de vous ?
Oui, quand ce serait la même chose d’accepter Phébé et la mort.
Adieu, portez-vous bien : je vous ai laissé mes ordres.
Je n’y manquerai pas, si je vis.
- Ni moi. - Ni moi.
Je retrouve dans ce jeune berger
quelques traits frappants du visage de ma fille.
Monseigneur, la première fois que je l’ai vu,
j’ai cru que c’était un frère de votre fille.
Croyez-vous, Orlando, que le jeune homme
puisse faire tout ce qu’il a promis ?
Tantôt je le crois, et tantôt je ne le crois pas,
comme ceux qui craignent en espérant,
et qui en craignant espèrent.
Il y a sûrement un autre déluge en l’air : et ces couples se rendent à l’arche !
Voici une paire d’animaux vraiment bizarres,
qui, dans toutes les langues, s’appellent des fous.
Salut et compliments à tous !
Mon bon seigneur, faites-lui accueil :
c’est ce fou que j’ai si souvent rencontré dans la forêt ;
il jure qu’il a été jadis courtisan.
Si quelqu’un en doute qu’il me mette à l’épreuve.
J’ai dansé un menuet, j’ai cajolé une dame. Tranquille !
j’ai été retors envers mon ami, j’ai caressé mon ennemi,
j’ai ruiné trois tailleurs, j’ai eu quatre querelles,
et j’ai failli me battre pour une.
Et comment s’est-elle terminée ?
Ma foi, nous nous sommes rencontrés, et nous avons trouvé que la querelle en était à la septième cause.
La septième cause ? Mon bon seigneur, vous plaît-il ?
Il me plaît beaucoup.
Dieu vous en récompense, monsieur ! qu’il en soit de même de vous.
J’accours ici, monsieur, au milieu de ces couples de campagnards,
pour jurer et me parjurer ; car le mariage lie, mais le sang délie.
Une pauvre pucelle, monsieur,
un minois assez laid,
une pauvre fantaisie à moi, monsieur, de prendre ce dont personne ne veut.
La riche honnêteté se loge en avare, monsieur, dans une masure,
comme votre perle dans votre vilaine huître.
Ma foi, il a la répartie prompte et sentencieuse.
Comme le trait que lance le fou et les discours de ce genre,
Mais revenons à la septième cause.
Comment avez-vous trouvé que la querelle allait en être à la septième cause ?
Par un démenti au septième degré.
Audrey, donnez à votre corps un maintien plus décent,
Voici, monsieur. Je critiquai la coupe de barbe d’un certain courtisan :
il m’envoya dire que si je ne trouvais pas sa barbe bien faite,
il pensait qu’elle était très bien. C’est la réponse courtoise.
Si je lui soutenais encore qu’elle était mal coupée,
il me répondait que cela lui plaisait.
C’est la réplique modérée.
Si je maintenais, il me taxerait de manque de jugement.
C’est la réplique grossière.
Si je persistais encore,
il me répondrait, cela n’est pas vrai.
C’est la riposte vaillante.
Si j’insistais, il me dirait que j’ai menti.
C’est la riposte querelleuse.
Et ainsi jusqu’au démenti conditionnel, et au démenti direct.
Et combien de fois avez-vous dit que sa barbe était mal taillée ?
Je n’ai pas osé dépasser le démenti conditionnel,
et lui n’a pas osé non plus me donner le démenti direct ; et ainsi nous avons mesuré nos épées,
et nous nous sommes séparés.
Pouviez-vous citer les différents degrés d’un démenti ?
Oh ! monsieur, nous querellons rigoureusement suivant les règles,
comme on a des livres pour les belles manières.
Je vais vous citer les degrés.
Le premier est la réponse courtoise, le second réplique modérée,
le troisième la réplique grossière, le quatrième la riposte vaillante,
le cinquième la riposte querelleuse, le sixième le démenti conditionnel,
le septième le démenti direct.
Vous pouvez tous les éviter, sauf le démenti direct ;
et même vous le pouvez encore
au moyen d’un "si".
Il est des cas où sept juges ne seraient pas venus à bout dune querelle,
mais les deux adversaires venant à se rencontrer, l’un des deux s’avisant seulement d’un "si",
par exemple, "si vous avez dit cela, moi j’ai dit cela",
ils se serraient la main, et se juraient une amitié de frères.
Votre "si" est le juge de paix :
il y a beaucoup de vertu dans le "si" !
N’est-ce pas là, seigneur, un rare compère ?
Il est bon à tout, et cependant c’est un fou.
Sa folie lui sert de paravent,
et à son abri, il lance ses traits d’esprit.
Il y a joie dans le ciel
Quand les mortels sont d’accord,
Et s’unissent entre eux.
Bon duc, reçois ta fille ;
L’hymen te l’amène du ciel,
Oui, l’hymen te l’amène ici,
Afin que tu unisses sa main
À celle de l’homme dont elle porte le cœur dans son sein.
Je me donne à vous, car je suis vôtre.
S’il y a quelque vérité dans la vue, vous êtes ma fille.
S’il y a quelque vérité dans la vue, vous êtes ma Rosalinde.
Si la vue et la forme sont fidèles…, adieu mon amour.
Je n’aurai plus de père, si vous n’êtes le mien.
Je n’aurai point d’époux, si vous n’êtes le mien.
Je n’épouserai pas d’autre femme que vous.
Silence. Oh ! je défends le désordre
C’est moi qui dois conclure
Ces étranges événements.
Voici huit personnes qui doivent se prendre la main,
Pour s’unir par les liens de l’hymen,
Si la vérité est la vérité.
Aucun obstacle ne pourra vous séparer.
Vos deux cœurs ne font qu’un.
Vous, cédez à son amour,
Ou prenez une femme pour époux.
Vous êtes faits l’un pour l’autre,
Comme l’hiver est uni au mauvais temps.
Pendant que nous chantons un hymne nuptial
Nourrissez-vous de questions,
La raison estompera l’étonnement
Que vous causent cette rencontre et cette conclusion.
Le mariage est la couronne de l’auguste Junon.
Lien céleste de la table et du lit,
C’est l’hymen qui peuple les cités,
Que le mariage soit donc honoré.
Honneur, honneur et renom
À l’hymen, dieu des cités !
Ô ma chère nièce,
tu es la bienvenue,
tu es aussi bienvenue que ma fille même.
Je ne retirerai pas ma parole :
de ce moment tu es à moi.
Ta fidélité te donne mon amour.
Daignez m’accorder audience un moment.
voici les nouvelles que j’apporte à cette illustre assemblée.
Le duc Frédéric, entendant tous les jours
combien de personnes d’un grand mérite se rendaient à cette forêt,
avait levé une forte armée : il marchait à la tête de ses troupes,
résolu à s’emparer de son frère,
et à le passer au fil de l’épée ;
il approchait les limites de ce bois sauvage :
là, il a rencontré un vieux religieux
qui, après quelques moments d’entretien,
l’a fait renoncer
à son entreprise et au monde.
Il a légué sa couronne au frère banni,
et a restitué tous leurs domaines à ceux
qui l’avaient suivi dans son exil.
J’engage ma vie sur la vérité de ce récit.
Soyez le bienvenu, De Bois:
Vous offrez un beau présent de noces à vos deux frères ;
à l’un, les terres dont on l’avait spolié,
et à l’autre,
un pays tout entier, un puissant duché.
Mais, d’abord, dans cette forêt,
achevons l’ouvrage si bien commencé et mené à bien,
ensuite, chacun des heureux compagnons
qui ont supporté ici avec nous tant de rudes jours et de nuits,
jouira de notre retour de fortune,
à la mesure de sa condition.
En attendant,
En attendant, oublions cette dignité nouvelle,
et livrons-nous à nos divertissements rustiques.
Jouez, musiciens. Et vous mariées et mariés,
que la mesure de votre joie suive celle de la musique.
Monsieur, avec votre permission,
si je vous ai bien entendu,
le duc a embrassé la vie religieuse,
et rejeté avec dédain le faste des cours ?
Oui, monsieur.
Je veux aller le trouver.
Il y a beaucoup à entendre et apprendre de ces convertis.
Je vous lègue, à vous, vos anciennes dignités :
votre patience et vos vertus les méritent.
À vous, l’amour que mérite votre foi sincère.
À vous, vos terres, l'amour et des alliés illustres.
À vous, un lit longtemps attendu et bien mérité.
Et vous, je vous lègue les disputes ;
car vous n’avez, pour votre lune de miel, que deux mois de provisions.
Ainsi, allez à vos plaisirs.
Pour moi, il m’en faut d’autres que celui de la danse.
Reste, Jacques, reste avec nous.
Pour vos frivoles passe-temps, non !
Pour ce que vous attendez de moi,
je serai dans votre grotte abandonnée.
Allez, allez ;
commençons cette cérémonie, comme nous croyons qu’elle finira,
en pure réjouissance.
Il n'est pas courant de voir l’épilogue dit par une femme,
mais pas plus mal séant que de voir le prologue dit par un homme.
S'il est vrai que "bon vin n’a pas besoin d’enseigne",
il est vrai qu’une bonne pièce n’a pas besoin d’épilogue.
Cependant on annonce le bon vin par de bonnes enseignes ;
et une bonne pièce paraît meilleure avec un bon épilogue.
Dans quel embarras suis-je donc,
moi qu'ai point un bon épilogue,
et qui ne peux pas vous assurer
d’une bonne pièce ?
Je ne suis pas habillée en mendiant ; il ne convient donc pas de quémander,
je vais donc vous envoûter,
à commencer par les femmes.
Femmes, je vous somme,
pour l’amour que vous portez aux hommes,
d’aimer de cette pièce tout ce qui vous plaira.
Et vous, hommes, je vous somme,
pour l’amour que vous portez aux femmes,
car je perçois à vos sourires qu’aucun de vous ne les déteste,
qu’entre elles et vous, la pièce ait du succès.
Si j’étais une femme,
j’embrasserais autant d'entre vous, qu'il y a de barbes à me plaire,
de figures à mon goût,
et d'haleines qui ne me rebuteraient pas ;
et je suis sûr que tous ceux qui ont de belles barbes,
des figures agréables et de douces haleines,
voudront, pour mon offre gracieuse,
quand je vous ferai la révérence,
me faire leurs adieux.